El portal de la gatita

Revolución

2011-06-17T12:05:00.004+02:00

Abrid esas ventanas, que entre el aire fresco.

Abrid esas puertas, que salga el denso hedor del encierro.

Abrid los ojos a la luz que esperaba tras los muros.

Un paso al frente, mirada firme, pensamiento claro.

Abrid las manos a las manos que reúnan fuerzas.

Abrid los caminos ocultos entre las malas hierbas.

Abrid la fuente del agua que limpiará el polvo acumulado.

Ni culpas ni errores ajenos, ni miedos ni amenazas.

Y otro paso más al frente, con la mirada firme y el pensamiento claro.

Un secreto

2011-02-03T12:10:00.005+01:00

Hasta mí llega tu aroma mientras te duchas canturreando. Me tienta mirar por el cerrojo para verte a escondidas, pero finalmente cierro los ojos, te imagino y guardo esa fotografía de mi fantasía para preservar el momento.
Si golpeo con mis nudillos la puerta, mi llamada irrumpirá tu baño. Litros y litros de agua estarán recorriendo tus recodos, resaltando esa tonalidad rosada y ese brillo inconfundible de tu piel.
Tu canturreo consigue al fin amansar mi ansiedad, pero el deseo permanece revelado en mis ojos cuando tú los miras. No sé cómo no te has dado cuenta aún.
Porque donde estés tú estaré yo. Porque me guardo la mentira que te dije cuando te rogué que compartieras piso conmigo porque nadie había contestado mi anuncio en el periódico.

(Relato publicado en 'Diez palabras,un relato')

Terror en Navidad (relato ganador)

2011-01-12T13:57:00.003+01:00

Una de las anteriores entradas del blog tiene el relato con el que participé en el concurso Terror en Navidad convocado por www.diezpalabrasunrelato.com y ¡resulté ser la ganadora! Muchas gracias a los responsables de la página por este gran regalo de reyes.

Vuelvo a reproducir el relato para recordarlo. Leedlo si os apetece, pero cuidado, da miedito...

Terror en Navidad

Tic, tac. Cayó el abeto.
Tic, tac, destrozó el turrón.
Tic, tac. Sin familia te vas a quedar.

Noche tras noche ese mismo sueño, esa misma cancioncilla.

Ahora estamos en diciembre y me afano en envolver los regalos, como siempre, a última hora.
¿Dónde dejé el papel de regalo verde?
Al pasar por delante del nacimiento que coloqué hace dos semanas en el armario de la entrada me fijo en las figuritas. Algo falla.
Me acerco más aún. En el pesebre el niño Jesús de mofletes sonrosados tiene un pequeño cuchillito en la mano. ¡¿Qué demonios es eso?!
Mi mujer ni se acerca al nacimiento, dice que le da miedo. Y mi hijo tan sólo tiene unos meses. El perro, por supuesto, no ha sido.
Cojo con precaución al niñito Jesús de carita angelical. Sus deditos agarran fuerte el mango del arma, que brilla bajo las luces navideñas del árbol. ¡Tú te vas a la basura! Este año el belén se queda sin niñito.

¡Brrr...! ¡Qué frío hace en esta casa hoy!
Me voy al salón y veo la ventana abierta. ¡Martaaaaa....! ¿Pero a quién se le ocurre abrir con este frío? Esta mujer tiene ideas de bombero. Mejor será que cierre la ventana, porque la nieve ya empieza a acumularse sobre el radiador.
Aún tengo en la cabeza el soniquete de los niños de San Ildefonso. Eso de la lotería es un engañabobos. No conozco a nadie a quien le haya tocado.
Faltan dos horas para las campanadas y aún no están hechos los langostinos.
¡Martaaaaaa....! Hace casi una hora que se encerró con el niño en el baño para darse una ducha y arreglarse. Aún llegarán sus padres y no hemos hecho ni la cena.

Al pasar de nuevo por delante del nacimiento algo brilla en el pesebre. El niño Jesús vuelve a estar en su sitio. Tiene el cuchillo en la mano y el pecho y el pañal llenos de sangre. ¡Mierda, qué coño es todo esto!

Desde el belén unas pequeñas huellas rojas me guían a través del salón, pasan por la cocina y llegan a través del pasillo a la puerta del baño. Estoy muy asustado. ¡Martaaaa...! No oigo llorar al niño.

Bajo la puerta veo salir un hilo de sangre roja. El diminuto camello está colgado por el arnés del pomo de la puerta. Lleva un cartel: “Ya te lo dije. Este año vas a brindar solo. El año que viene serás tú. Firmado: el niño Jesús”.

La veredita del tiempo

2011-01-03T12:51:00.000+01:00

Andando por la veredita del tiempo vi el abismo del año que se acaba y al fondo resplandecía el año nuevo, brillando como una moneda en el fondo de la fuente de los deseos.
Me despojé de la ropa y desnuda buceé en mis ilusiones y en los regalos que aún no he recibido y salí a respirar el aire de la rutina con la moneda en la mano.
Pensé en gastarla en guirnaldas de colores, en ruidosos petardos de fiesta, pero brillaba tanto que me dio miedo perderla. La metí en la hucha de las cosas pendientes.
Aún no he decidido cómo gastaré el tiempo nuevo. ¿En qué lo gastarás tú?

Terror en Navidad

2010-12-28T10:41:00.005+01:00

Tic, tac. Cayó el abeto.
Tic, tac, destrozó el turrón.
Tic, tac. Sin familia te vas a quedar.

Noche tras noche ese mismo sueño, esa misma cancioncilla.

Ahora estamos en diciembre y me afano en envolver los regalos, como siempre, a última hora.
¿Dónde dejé el papel de regalo verde?
Al pasar por delante del nacimiento que coloqué hace dos semanas en el armario de la entrada me fijo en las figuritas. Algo falla.
Me acerco más aún. En el pesebre el niño Jesús de mofletes sonrosados tiene un pequeño cuchillito en la mano. ¡¿Qué demonios es eso?!
Mi mujer ni se acerca al nacimiento, dice que le da miedo. Y mi hijo tan sólo tiene unos meses. El perro, por supuesto, no ha sido.
Cojo con precaución al niñito Jesús de carita angelical. Sus deditos agarran fuerte el mango del arma, que brilla bajo las luces navideñas del árbol. ¡Tú te vas a la basura! Este año el belén se queda sin niñito.

¡Brrr...! ¡Qué frío hace en esta casa hoy!
Me voy al salón y veo la ventana abierta. ¡Martaaaaa....! ¿Pero a quién se le ocurre abrir con este frío? Esta mujer tiene ideas de bombero. Mejor será que cierre la ventana, porque la nieve ya empieza a acumularse sobre el radiador.
Aún tengo en la cabeza el soniquete de los niños de San Ildefonso. Eso de la lotería es un engañabobos. No conozco a nadie a quien le haya tocado.
Faltan dos horas para las campanadas y aún no están hechos los langostinos.
¡Martaaaaaa....! Hace casi una hora que se encerró con el niño en el baño para darse una ducha y arreglarse. Aún llegarán sus padres y no hemos hecho ni la cena.

Al pasar de nuevo por delante del nacimiento algo brilla en el pesebre. El niño Jesús vuelve a estar en su sitio. Tiene el cuchillo en la mano y el pecho y el pañal llenos de sangre. ¡Mierda, qué coño es todo esto!

Desde el belén unas pequeñas huellas rojas me guían a través del salón, pasan por la cocina y llegan a través del pasillo a la puerta del baño. Estoy muy asustado. ¡Martaaaa...! No oigo llorar al niño.

Bajo la puerta veo salir un hilo de sangre roja. El diminuto camello está colgado por el arnés del pomo de la puerta. Lleva un cartel: “Ya te lo dije. Este año vas a brindar solo. El año que viene serás tú. Firmado: el niño Jesús”.

Sed de mis noches

2010-11-27T10:35:00.006+01:00

Capítulo 1: El arrepentimiento
He vuelto a hacerlo. No debo, pero he vuelto a hacerlo. Tenía tanta hambre... Cuando cae la noche me siento sola y el hambre de sangre me echa a la calle. Me escondo en cada esquina y veo pasar a las parejas charlando, riendo, felices... y sólo huelo su sangre y nada más importa.
Ya ni me acuerdo cuándo comenzó todo esto. Aquella promesa de eternidad me cegó y nadie me explicó que a cambio mi vida estaría condenada al destierro de la noche y de la muerte.
Anoche volví a beber sangre. Era un hombre. Era muy tarde. Se había quedado dormido, medio borracho, en un callejón cercano al Cuatro Lunas. Allí fui camarera durante un tiempo, pero me echaron al cabo de dos semanas. Me dijeron que espantaba a la clientela. Lo que no sabían es que los clientes estaban encantados, mi sonrisa y mis ojos se han convertido en una droga para los mortales, pero esos clientes no volvían al día siguiente por mi culpa.
Nunca he sabido parar a tiempo. Nunca he podido decir: “Ya, es suficiente, toma un poco de su sangre y déjale vivir”. No sé cómo podré parar esto. No sé si quiero parar esto.
Acaba de esconderse el sol y ya me siento inquieta. Cuanta más sangre bebo, más necesidad tengo de ella. Pero esta noche no, esta noche pasaré hambre. Lo juro. Play

Capítulo 2: Sed de sangre
He vuelto a la calle. La noche lo envuelve todo. Son más de las tres de la madrugada. Sólo alguna sirena a lo lejos, sólo algún grito ahogado al otro lado del río, un bebé que llora desconsoladamente,... La noche nunca ha sido tranquila ni pacífica.
Hay una luz en una ventana. Suena una música. Esa canción.... Play
Hace años, muchos años, me mecí al ritmo de esta melodía entre los brazos del alguien que después desapareció. Hace años, muchos años, que nadie me abraza desde entonces. Hace tantos años que nadie comparte las lunas y las estrellas que acompañan mis noches y crean mis luces y mis sombras en una paleta sombría...
No será fácil, pero debo ver lo que hay tras esa ventana.

Capítulo 3: El misterio no soy yo
Me encaramo con agilidad junto a la ventana, agarrada con fuerza a los cables que recorren la fachada. Desde que soy así mi cuerpo me sorprende con posibilidades antes casi impensables. Asomo un poco la cabeza. La persiana está subida y no hay cortinas que me impidan ver el interior de esa casa.
Está allí, ante la pantalla del ordenador. Ensimismado. Esboza una sonrisa de vez en cuando, pero no deja de mirar la pantalla. ¿Qué estará haciendo?
No puedo ver su cara. Necesito ver su cara. Sólo alcanzo a ver su cuello.
Se levanta. Se dirige a la ventana. ¡Debo esconderme cuanto antes!
Abre una de las hojas de la ventana, debe tener calor. Esto me permite observarlo mejor. Empieza a llegar a mí su olor. Huelo su sangre. Es diferente. Es como un vino especiado. Huele a sangre, a sudor. Bajo la piel de su cuello palpitan sus venas. Un mordisco certero y es mío, pero espero. Nunca había disfrutado tanto sólo observando a alguien. Se mueve despacio, mientras sus dedos bailan sobre el teclado vertiginosamente. Play

Capítulo 4: La tentación
Ha pasado ya una hora y sigo espiando al desconocido del ordenador. Tengo hambre. Quiero beber de su sangre, probar el sabor de esa piel que me tienta. No puedo más.
Sigilosamente entro por la ventana. Mi respiración acelerada podría delatarme, debo usar el somnífero. Sólo un leve soplo de mi aliento en su nuca y lo tendré a mis pies.
Me acerco. Me está volviendo loca la espera. Llevo mi boca a su cuello y soplo mi veneno adormecedor. Él deja de escribir, pero sigue despierto.
Giro la silla hacia mi. Me ve y esboza otra sonrisa. Acerca su mano a mi cara y me acaricia la mejilla. Le respondo recorriendo con mi dedo su cuello y él ladea su cabeza ofreciéndomelo. Acerco mi boca y me embriaga su olor. Un ligero roce de mis colmillos y su sangre ya empapa mi lengua. Bebo despacio, agitada. Casi no puedo respirar.
Y, de repente, él toma mi cara y acerca mi boca a su boca. Tiemblo. No puede estar pasando.
Corro, salto, me alejo, aturdida, quiero volver, quiero huir. El sol está a punto de salir. Debo esconderme. Mañana volveré a esa casa. Quiero volver a verle. Play

Capítulo 5: El final y el principio
Hoy he dormido mal. No sé si lo he soñado o si viví el sueño de un beso. Había una ventana. Debo ir a comprobar si fue real.
Camino despacio por la ciudad. Saboreando mis dudas, mi necesidad, sorprendida por algo que ha logrado que se mueva la oxidada maquinaria de mi alma. A lo lejos aparece la casa de mi recuerdo y de mi sueño. La misma ventana, esta vez ya abierta de par en par, la luz encendida.
Avanzo ligera por la fachada y por fin me asomo. Allí está el, esperándome, con una leve sonrisa. El ordenador sigue encendido.
“No vuelvas a irte así”, me dice tendiéndome la mano.
Mi cabeza da vueltas. Esto es lo que quiero. Él es mi presente y mi futuro. Nada más importa. Play

Nada más dulce (Relato poliédrico IV)

2010-10-26T10:31:00.006+02:00

Nada más dulce... era su voz cuando tintineaban las burbujas de su risa. Siempre me tranquilizó escuchar sus historias. Creo que intentaba enseñarme algo, no lo recuerdo. Sólo echo de menos sus cálidas palabras: "Mi niña bonita, pero cuánto te quiero".

Nada más dulce... que aquel helado los domingos por la mañana. Salió corriendo de casa. "Hoy lo quiero de pistacho, mamá". Y llenaba su carita de helado mientras miraba con ojos inquietos la vida que aún tenía por delante.

Nada más dulce..., no había probado en mi vida nada más empalagoso que aquella dichosa comida deshidratada. Ni pollo ni pescado, ni fruta ni pastel. Sólo dulce concentrado. Maldita la hora en la que decidí meterme en estas cuatro latas que me lanzaron fuera de mi hogar. Ahora la tierra se ve tan pequeña...

Nada más dulce... que su aliento cuando acercó a mi cuello su boca. Su presencia me envolvió en un sueño y entre sus brazos me adormeció para no sentir el mordisco. Sus colmillos rozaron mi cuello y sentí la humedad de su lengua probando mi sabor. Sus colmillos rasgaron mi piel despacio mientras mecía mi cuerpo con su fría presencia. Mi sangre fue su vino y de mi se alimentó.

Nada más dulce... que aquel momento en el que comprendió que todo estaba acabado. Su cara mostró una paz infinita. Tomó mi mano y la apretó. "No me olvides". Cerró los ojos y se despidió de mí para siempre. Allí me quedé solo para siempre ante el rostro más bello y más dulce que nunca nadie vio. Allí me quedé solo ante una vida sin ella.

Nada más dulce... que tu fantasía buscando la forma de seguir con esta historia poliédrica. ¿Te atreves?.

Poetas

2010-08-10T12:50:00.008+02:00

Mendigos de las palabras y juglares de historias nacieron para convertirse en un día en tribu de pomposos sin nube a la que asirse para verse desde lo alto la corona de laureles que con sus manos tejieron.
Y aquellos otros, alimentados de piedras, de tenacidad, de sinceridad y vertiendo alma e impetuosa decisión en cada verso. Poetas de ojos grandes y manos pequeñas, rendidos al peso de la palabra, a la responsabilidad de que otros califiquen lo incalificable.
Y otros, vestidos de ostentosos ornamentos, llenos de palabras que sólo son sonidos huecos, sin sentido, sin un fin, sin un querer decir algo bello, algo doloroso, algo por decir algo y sacarlo de dentro para que no anide y escueza dentro la pereza de seguir adelante con el peso de la realidad.

Por favor, un respeto a las palabras y a los que las usan temerosos de su poder.

(P.D. Sigo aquí un debate iniciado en las últimas entradas del blog El Umbral de Paco).

Un mundo desde mi ventana

2010-06-22T11:45:00.004+02:00

Inerte: 1. adj. Inactivo, ineficaz, incapaz de reacción.

2. Inmóvil, paralizado.

3. Sin vida.

4. Flojo, desidioso.

Vacío-invisible-seco-torpe-triste-incapaz-monótono

Alimento-pérdida-ruego-paredes-amor-risa-llanto

Pasan los minutos, pasan los días.

Pegadita a mí

2010-06-15T19:33:00.008+02:00

Sólo un trocito de tela, un poquito de tela para mantenerte pegada a mí, para sentirte respirar, moverte y hablar. Para bajar mi vista y ver tus ojos aún claros y poner mi dedo en tu mano para que lo agarres con fuerza.

Un trozo de tela que nos envuelve y protege del mundo. Un trozo de tela que nos devuelve la una a la otra y nos permite crecer y aprender juntas. Después de llevar mi respiración casi nueve meses, vuelves a estar pegada a mi piel. ¡Qué sensación tan maravillosa!

Nota: Gracias por descubrirnos el mundo de los portabebés a las maravillosas mamás de Lactabia.

Bienvenida

2010-05-02T11:23:00.003+02:00

Ha pasado mucho tiempo desde que escribí en este portal, pero para mí ha sido un suspiro. Tantos han sido los cambios, tantos los esfuerzos y las alegrías... Nuestro regalito tiene ya un mes. ¡Fíjate cómo pasa el tiempo cuando es un tiempo feliz!

Mi niña, nuestra niña, es un tesoro precioso que crece y aprende cada día, que observa todo lo que le rodea con la mirada nueva de la curiosidad, que se asusta con cada ruido, porque aún desconoce casi todos los sonidos excepto dos voces, la mía y la de su papá. Esas voces las tiene bien aprendidas, le tranquilizan.

Nada se compara a esta sensación, ese hormigueo que recorre tu espalda cuando te mira fijamente y observa tus gestos, nada. Ninguna preocupación podrá arrebatarnos estos momentos de felicidad y de ensimismamiento al mirar su carita, sus deditos y su sonrisa.

Porque eres lo más bonito de nuestras vidas, cariño, mamá y papá siempre estarán a tu lado.

Bienvenida a la vida.

La magia se posó en mi hombro

2010-01-24T19:43:00.003+01:00

Vino para quedarse, al menos así lo espero. La magia llegó un día y no salió de mi vida. Me regaló momentos inolvidables, como a finales de octubre en Balboa, donde todos sonreímos y soñamos con la felicidad eterna.

Volvió la magia a posarse en mi hombro, de forma callada, sin avisar y me dejó otro regalo. Un regalo que aún no se ha abierto, pero que será el mejor de nuestra vida.

Hace tiempo la luz llegó con él y ahora se quedará con ella y me quedaré bajo esta luz cálida, porque bajo ella encontré todo lo bueno de este mundo.

El blog volverá a recobrar vida, porque la vida ha llamado a mi puerta.

Llegaron los maios

2009-05-01T20:43:00.005+02:00

"Levantate maio, bastante dormiche, pasa un burro e non o sentiche"

Los maios ya pasearon por Villafranca. Mayo ya está aquí.

No me rindo en la búsqueda. Está escondida en algún lugar.

La luz aparecerá tarde o temprano.

Los maios nos marcarán el camino.

Si quieres saber más... miradas3

El ratón

2009-03-19T13:59:00.004+01:00

Tapa la boca con su mano, ríe, echa la vista al suelo y se gira para ocultar su rostro.

"Ven, ven un momento"

En un rincón confiesa su debilidad, como un ratoncillo agazapado al oír un miau.

Vuelve a salir de su guarida sonriendo: "He decidido..."

La mano vuelve a su boca, tontea con un vaso de agua y vuelve a girarse para ocultarse en su guarida, para ser, de nuevo, un ratón.

Volver a empezar (Relato poliédrico II)

2009-01-26T14:29:00.001+01:00

Vio deslizarse un hilo de sangre… por el tubo de goma mientras seguía apretando el puño con fuerza.
- “No te preocupes, mi vida, pronto estarás mejor”.
Junto a ella, en la cama contigua, el pequeño cuerpo de Daniel seguía pálido y blanco. Sólo su sangre podría darle una oportunidad.
Apretó más fuerte aún su puño. Su corazón bombeaba rápidamente. Llevaba meses sin poder dormir, sin poder descansar. Siempre cerca de su cama, siempre agarrando fuerte su pequeña manita…
- “Mamá, te quiero. No te preocupes. Voy a estar bien”.
Giró su cara para evitar que su hijo viera que, de nuevo, no podía aguantar las lágrimas.
- “Sí, cariño, esta vez va a ir todo bien, ya lo verás. Cuando cumplas siete años te voy a hacer la tarta de chocolate y nata más grande del mundo”.

Vio deslizarse un hilo de sangre… de su boca mientras seguían corriendo como alma que lleva el diablo. Sabía que le habían alcanzado, pero no quiso parar para intentar salvar la vida de ambos.
Llegaron al restaurante. Entraron por la puerta de atrás. En la cocina, Xian los miró estupefacto.
- “¿Qué os ha pasado?”.
Tras la puerta se oyeron unos pasos. Nada más. Los hombres de Won cedieron esta vez, pero Zhang ya miraba con ojos perdidos a su alrededor mientras los borbotones de sangre que brotaban de su pecho bañaban su ropa. Cayó fulminado, con el rostro aterrado. No tuvimos tiempo de despedirnos. Siempre fue valiente, pero desde niño le tuvo miedo a la muerte.

Vio deslizarse un hilo de sangre… por el canal de la prensa. Ese era el color de su primer vino. Rojo cereza, espeso, oloroso… La bodega de su abuelo seguía funcionando a la perfección y sus viñedos seguían siendo los mejores de la comarca. Situados en la ladera más soleada de la zona, las viñas habían vuelto a dar sus mejores frutos después de un duro trabajo de preparación de la tierra y de las cepas.
Se llamará como ella, como la abuela. Se llamará Alma. Y volverá a ser el mejor de las cartas de los más selectos restaurantes.

Vio deslizarse un hilo de sangre… que llegó hasta el desagüe situado en medio del patio. Los chillidos del animal lo envolvían todo. Cada vez que ocurría me quedaba paralizada. La muerte paseaba entre nosotros durante cada matanza.
Luego llegaba la calma. Había que probar la carne fresca. La sangre cocía en una gran cazuela sobre la cocina encendida.
El olor del pimentón, de la carne picada, de las tripas remojadas para hacer los chorizos y los salchichones. El frío y el olor a humo. Todo era muerte. Todo era fiesta.

El árbol

2008-12-04T13:07:00.003+01:00

El viento quiso que creciera en medio de la pradera verde. Le costó decenas de años elevarse hacia las nubes, por encima de los robles que lo rodeaban. Lento, fue muy lento.

Bajo sus ramas vio el odio, el amor, la ira, la guerra... También sufrió heridas, pero logró curarlas.

Su tronco se hizo fuerte, grande... Hasta que aquel rayo quiso abrirle las entrañas.

Aún tiene ramas que brotan cada primavera. Los pájaros siguen ocultándose entre sus ramas y un oso pasa a visitarle cada invierno.

Aún vivirá otras decenas de años, volverá a ser fuerte. O no. El tiempo lo dirá, mientras pasan bajo sus ramas el odio, el amor, la ira y la guerra.

(Bendita voz que hace el árbol ya viejo sea más fuerte cada día)

'Miércoles en la redacción'

2008-11-26T20:01:00.003+01:00

Viñeta de Jesús Martínez del Vals ('Miércoles en la redacción')

¡Ay, qué vida esta! Esto no se parece en nada, pero en nada de nada, a la serie esa 'Periodistas', en la que se pasaban tomando café con churros todo el santo día. Esta magnífica viñeta es de una página que os invito a visitar: http://www.233grados.com/. Cada semana cuelgan una viñeta real como la vida misma. Los que sois periodistas o conocéis alguno, lo entenderéis (porque seguro que os lo ha explicado mil millones de veces, porque no se puede tomar una cerveza con él sin que salga el 'dichosito' tema del trabajo y porque te ha dejado colgado en el restaurante o en el bar tres de cada cuatro días por algo que surgió a última hora... seguro que era una noticia urgente...).

En fin, que disfrutéis, que la vida es corta excepto cuando estás trabajando y te quedan cinco páginas de 'literaturra' (lo que viene siendo esto de hacerse cinco 'pajinas', así, sin acento, como se dice en el mundo periodístico).

Una tarde de lluvia y recuerdos

2008-10-30T14:23:00.001+01:00

Hoy llueve. Todo el día ha estado lloviendo y la melancolía se adentra por las grietas de los recuerdos.
Disfrutad de todo lo vivido y lo mucho que nos queda por vivir, disfrutar y compartir.
Todo pasa, todo llega.
La Gatita

Trivial gatuno IV

2008-10-01T20:48:00.002+02:00

Perdón a los trivialeros que he dejado abandonados sin dar la respuesta correcta, pero es que sois tan listos que lo adivináis todo a la primera.
Bien, al trivial III las respuestas correctas son:
1.- Un eclipse de luna.
2.- Lágrima.
3.- Sandokán.

Vale, ahora a por las respuestas a las preguntas de Zuma...
1.- Margaretha Gertruida Zelle (Mata Hari).
2.- Un rizoma puede referirse al tallo subterráneo que crece de forma indefinida con varias yemas. También puede ser un modelo descriptivo que define una organización de elementos sin líneas de subordinación jerárquica (google me facit).
3.- Las he visto mil millones de veces. Un astronauta y un toro.

Bueno, prometo seguir con el trivial gatuno.
Sois geniales, chicos. Todos vosotros.

Volver a empezar (relato poliédrico)

2008-09-15T13:38:00.003+02:00

DEJÓ CAER EL CARAMELO...
y miró fijamente a su nueva profesora. Era morena con el pelo rizado y su sonrisa llenaba su cara redonda.
- "Vaya. Se manchó el caramelo. Lo siento, Laura".
Esa señora no sólo se había fijado en que el caramelo había resbalado de mi mano hasta el suelo de arena, sino que, además, sabía mi nombre. No me fiaba nada de ella.
Mi padre, entonces, me soltó la otra mano y me dijo: "Bueno, sé valiente, ¿eh?. Ya eres una señorita y debes portarte bien en el cole. Enséñale a la profesora los números y las letras que aprendimos este verano. Que vea que eres una niña muy lista".
No sé por qué tenía que enseñarle nada a esa señora que no conocía ni siquiera del parque del tobogán azul, el más famoso del barrio.
Me sentaron junto a un niño con el pelo revuelto que me regaló un lápiz rojo. "Toma, yo te daré mi rotulador verde", le dije.
"¿Sabes? La profe es mi mamá", me dijo. "Ya verás, durante el recreo le pediré que también te dé a ti una de las galletas que hace mi abuela. Verás qué ricas".
Y desde entonces fuimos los mejores amigos del patio.

DEJÓ CAER EL CARAMELO...
y la gota ardiente se precipitó hacia su pecho. Su pezón ya caramelizado enrojeció al instante y con mi lengua empecé a disfrutar del dulce placer de su piel azucarada. Clavó sus uñas en mis hombros. Tomé de nuevo la cucharilla empapada de caramelo líquido. "No te muevas. Ahí va otra gotita".

DEJÓ CAER EL CARAMELO...
Sería el remate perfecto para la mejor tarta de boda que había hecho nunca.
Eligió los mejores ingredientes. Batió la nata hasta convertirla en suave algodón. Fundió el chocolate más puro que pudo encontrar. Y con el caramelo dibujaría un corazón roto.
El novio no entendería el motivo. Pero ella sí. Éste sería el último pastel que compartiera con ella, a la que nunca pudo declarar su amor. La vergüenza pudo más que su deseo y ahora ya era tarde. Mañana sería la boda de su amor, su único amor. Y sería con otro.

DEJÓ CAER EL CARAMELO...
de su boca al sentir un 'crack' en su dentadura. ¡Mierda, se partió la dichosa muela! Había pospuesto la visita al dentista demasiado tiempo. Ahora no tenía más remedio que ir a ver a quien más temía.
"Jefe, mañana necesito la mañana libre. Tengo que ir al dentista".
Era la primera vez, después de diez años, que pedía unas horas libres. Cogió su móvil. "Julián, mañana no podemos quedar. Tengo que ir al dentista. Ya, ya. Lo sé. Tenías que verme urgentemente. No te preocupes. Todo se solucionará".
Guardó el sobre con los 100.000 euros en el cajón con cerradura, debajo de los presupuestos del señor Gutiérrez. "Espero que la policía no registre mañana la oficina".

Trivial Gatuno III

2008-08-29T10:01:00.003+02:00

Añado nuevas preguntas que había publicado en los comentarios de la entrada anterior para facilitar las respuestas. Esto se pone interesante. Gracias a todos por participar.

1. ¿Cuál fue la causa que llevó a Demóstenes a su propia muerte en Siracusa?

2. ¿Cuál es uno de los más bellos fados que cantó maravillosamente Amalia Rodrigues en 1983 y recordó Dulce Pontes diez años después?

3. ¿Quién fue el príncipe de Borneo que se enamoró de 'La perla de Labuán' primero en papel y después en tubo catódico?

Gracias a DL, Zuma y Miguel Ángel.

Trivial Gatuno II

2008-08-20T19:51:00.003+02:00

Aquí van nuevas preguntas:

¿Qué astrónomo observó por primera vez en 1963 un quásar?

¿Quién escribió estos versos?
Cuando estoy contigo,
estamos despiertos toda la noche.
Cuando no estás, no puedo dormir.
¡Que Dios bendiga estas dos insomnias!
y la diferencia entre ellas.

¿Quienes son estos?

Trivial Gatuno

2008-08-10T13:58:00.002+02:00

Inauguramos esta sección con tres preguntas para ir animando el cotarro. Y como no hay esfuerzo sin premio, habrá medallas para los ganadores.

1. ¿Qué filósofo fue vendido como esclavo por Dionisio I?

2. ¿Cómo se llamaba el amigo verde y saltarín de la Abeja Maya?

3. En relación con la enología, ¿qué es el madreo?

¡¡¡¡¡Hala, hala, que mañana es tarde!!!

Trivial Gatuno, la inauguración

2008-08-10T13:52:00.004+02:00

Queridos blogueros. Se me ha ocurrido que el verano está demasiado apático y caluroso como para ensoñarse en divagaciones sobre la forma de las nubes. Debemos mantener despierto el cerebro. Por eso, os propongo un nuevo juego: el Trivial Gatuno. Podéis apoyaros en la inestimable ayuda de Google, claro está, pero lo interesante podría estar en que cada una de las preguntas nos llevase a temas que algunos desconocíamos por completo.
Cada pregunta tendrá su contestación unos días después, pero también os invito a que las preguntas las hagamos todos, de forma que nos estrujemos juntos el cerebro sobre las cosas más interesantes y curiosas que conozcamos y queramos hacer saber.
Miles de caricias, gatunos.

Oda al vago

2008-08-07T11:51:00.001+02:00

Vagos, que andáis por el mundo con la cabeza alta para que os vean.
Vagos de boca grande y cerebro pequeño.
Vagos llenos de palabras vacuas y parcos en ideas sensatas.
Vagos que chupáis como una garrapata la sangre de aquellos a los que les robáis los pensamientos.
Vagos que nunca supieron cómo fue trabajar.
Vagos, magos en excusas imbéciles.
Vagos escudados en despachos con puertas que no guardan nada.
Vagos. Vagos.

Muerte bajo los castaños

2008-08-04T21:23:00.001+02:00

Suave. Oscuro. Redondo. Ese fue el hueso que dibujó su hombro. Allí estuvo oculto tantos años…
Nunca hubo mejor tumba que los castaños centenarios. Tan solemnes, tan callados, tan viejos.
Una brocha me dejó ver lo que fue su cara. El silencio rodeó el momento. Sus mejillas antes tostadas por el sol estaban ahora vacías, inexpresivas.
Allí se quedó el marido de la vecina. Allí ocultó su alma aquel que a mi madre le regalaba castañas. Nadie contó nunca su historia. Hasta ahora. Nadie. El silencio rodeó su tumba y la de los que con él cayeron.
Las historias nunca fueron felices ni tristes sin un final. Poner un fin al silencio es lo que marca el destino del recuerdo perdido para que nunca más vuelva a olvidarse.

**Para todos aquellos que usan su tiempo en recuperar los recuerdos perdidos.

Una moneda en el bolsillo

2008-07-06T12:36:00.003+02:00

Salió a la calle sin otra ocupación que jugar con los hilillos que iba soltando el interior de sus bolsillos. Dio una vuelta a la manzana: la panadería (hmmm... esos bollos de leche recién hechos), la frutería (ay, de esa manzana roja y reluciente), la pastelería (los pastelillos de crema recién horneados), el kiosco (un número nuevo de Superlópez)...

Se dirigió al puente y empezó a tirar piedrecitas. "Algún día le daré en toda la cabezota a uno de esos escurridizos peces y entonces podremos cenar pescado", se dijo.

Unas manos taparon repentinamente sus ojos: "¿Quién soy?".

Era inconfundible. Olía siempre a rosas y su piel era tan suave... Mi tía trabajaba en el Ministerio de Hacienda. Era la persona con más dinero de la familia y todos le pedían continuamente su ayuda. Pero a mí nunca me gustó rogar por una moneda, así que era yo siempre el que le regalaba flores de algún jardín. Incluso un día le dí la mejor lagartija del estanque del parque. Ella la guardó en una caja y le puso una hoja de lechuga, pero al día siguiente me pidió que fuéramos a soltarla. La vida no debía estar encerrada en cuatro paredes de cartón, me dijo.

"¿Quién soy?", volvió a repetir.

"Julia, eres Julia" y me volví hacia ella para darle un beso. "Vaya, hoy no tengo aún ningún regalo para ti", le dije con tristeza.

"No importa, hoy estoy contenta y quiero invitarte a algo. Toma esta moneda y haz con ella lo que desees. Gástala en algo rico o guárdala para otro momento. Tú verás". Y con un volantazo de su falda verde se fue por el puente diciéndome adiós con la mano.

Guardé la moneda en mi bolsillo y comencé a darle vueltas entre mis dedos. "¿Qué puedo comprar?". Pasé de nuevo por delante de la panadería, de la frutería, de la pastelería y del kiosco. Era mi única moneda y me la había dado Julia para que la gastara bien. Era nuestra moneda.

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Después de un día de duro trabajo volví a casa. El teléfono sonó insistente. "¿Hola? ¿Es usted Antonio?".

- "Sí", respondí.

- "Le llamo del ministerio. Tenemos... una urgencia... es el suyo el único teléfono que teníamos, que ella nos dio...".

- "¿Qué pasa? ¿Está bien Julia?", la interrumpí nerviosamente.

- "Bueno, la han llevado al hospital. Será mejor que vaya inmediatamente".

- "Está bien. Diga a mis superiores que hoy no podré ir al ministerio, que tengo una urgencia familiar. ¿Me haría el favor?".

- "Ya lo saben, Antonio, ya lo saben. Vaya y no se preocupe de más".

Tomé las llaves del coche y salí a la calle corriendo. Había aparcado delante de la pastelería. "Dos pasteles, una moneda", rezaba un cartel en el escaparate. Entré y pedí dos de crema recién horneados.

- "Tía, ya estoy aquí. Ya he decidido en qué gastar la moneda. Han pasado 10 años de eso, pero ya me he decidido. Estos pasteles serán para ti y para mi, tienes que probarlos".

Tumbada en la cama, Julia estaba inconsciente. Algo en su corazón había fallado. Estaba grave, me dijo el médico. Y me quedé junto a ella toda la noche y todo el día siguiente. En todo ese tiempo no solté su mano. Seguía oliendo a rosas.

Al tercer día por la mañana me despertó una caricia. "Toñito, hijo. Mira que pensé que nunca te ibas a decidir. Dale un abrazo a tu tía y tomemos esos pasteles. Tontito, no llores, que ya estoy bien".

Ahora Julia vive conmigo y todas las tardes compartimos pasteles de crema recién horneados, bollos de leche, una manzana y leemos uno de los tebeos de mi ya extensa colección de cómics.

Ya no hay nada que me asuste. Mi moneda ya no está, pero Julia sigue conmigo.

El mar

2008-06-17T14:19:00.001+02:00

Su piel sabía a pimienta roja y en sus labios se mezclaban la canela y el mango. El sol de la tarde doraba el mar y las olas comenzaron a marcar el ritmo de mis latidos. Mis pies se hundieron en la arena blanca, suave y todavía caliente.
El anochecer en Rodas despertó mis recuerdos de aquella casita blanca de la costa turca en la que jugaba cuando era niña.
Nunca más volvería a surcar las aguas del Egeo.

A Ninú, el encantador gatito de la raya al medio

2008-05-30T23:34:00.004+02:00

Lamento el descuido del portal de la gatita. A veces la vida agota cada minuto demasiado deprisa como para dejarte un segundo para recordar lo que realmente importa, lo que de verdad te motiva y te permite abrir los ojos cada día con ganas de saber y conocer.

Otras veces las tristezas se atropellan en la cabeza y la garganta y te dejan sin aire, sin aliento y vuelven a quitarte minutos de felicidad en esta corta, tan corta vida.

Mi relato de hoy es un poco triste, pero espero que sirva para que dos de las personas a las que más quiero en este mundo se animen a reconocer que son las más maravillosas y que tienen mucha gente a su alrededor que les quiere con locura y que nunca les soltará de la mano, pase lo que pase.

A Ninú, el encantador gatito de la raya al medio

Cuando se despertaba por la mañana mojaba las suaves almohadillas de su patita y comenzaba a atusarse la cabeza hasta que lograba controlar su pelo, hasta conseguir que se marcara bien su raya al medio.

Una vez arregladito, a lametones despertaba a su mamá. "¡Vamos, vamos, que tengo hambre y ganas de jugar. Soñé con pájaros y moscas anoche y tengo que ir a buscarlos!". Después saltaba encima de la barriga de su papá hasta sacarlo del profundo sueño que lo atrapaba cada mañana. "¡Venga, venga, venga...!". Hasta que, al fin, se despertaban.

Ese día, antes de decir adiós a sus papás, soñó que se convertiría en príncipe de los gatos.

Antes de desayunar, una racioncita de mimos. Maulliditos suaves y cariñosos, una caricia en los tobillos y varias miradas de 'ojos de canica' para llenar bien el bol de galletas. Después de comer, esos pájaros sabrían quien es Ninú, el fiero y valiente Ninú.

Ese día quiso convertirse en guardián de la casa. "La defenderé de esos bichos malos que vuelan delante de mi ventana", se dijo. Y comenzó a hacer guardia. No habían pasado más que unos cuantos minutos cuando el vuelo de un pájaro juguetón de color dorado llamó su atención. "No te dejaré entrar, no te dejaré", pensó.

Y comenzó a dar zarpazos a través de la red protectora. La golpeó tan fuerte que logró romperla. De repente el pájaro juguetón comenzó a volar justo delante de su nariz y le habló: "Por tu valentía y arrojo se te ha concedido el don más preciado. Soy el emisario del Consejo Supremo de los Gatos. A partir de ahora serás reconocido como el Príncipe de los Gatos. Tu deber es cuidar de todos ellos".

Con un ligero roce de las plumas del ala de aquel extraño pájaro, su pelo comenzó a tomar un brillo dorado y unas grandes alas surgieron en su espalda. Ninú, el valiente guerrero, las abrió y siguió al brillante emisario. Surcó los cielos hasta detenerse en una nube. Desde entonces, vive allí y con sus 'ojos de canica' vigila cada día el bienestar de todos los gatitos del mundo y el sueño de sus papás, a los que quiere con locura por enseñarle que la felicidad está en los breves momentos, en la valentía de enfrentarse al día a día, en los recuerdos que no se borran y en la caricia de una persona que te quiere y que siempre, siempre te querrá.

P.D.: A mi sobrinito Ninú, al que todos querremos para siempre. A mis dos amores de Salamanca, a los que siempre adoraré por ser las personas más maravillosas del mundo, por ser tan valientes ante la vida.

Capítulo IX (final): La Roca Dragonte

2008-04-06T13:40:00.002+02:00

Los ojos del romano se llenaron de lágrimas mientras revolvía en sus recuerdos.
- “Fue hace más de diez años. Fue aquella la primera vez que volvía a mi aldea después de alistarme en las tropas romanas. Bajo los ropajes y el casco romanos tu madre fue la única que pudo reconocerme. Pero guardó silencio. Se lo agradezco y por eso la amaré siempre”.

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- “¡Mierda, se me acabaron las monedas!. ¡Jorgeeee, pásame otra coca cola y dame cambio de 20 euros para la máquina de Celtic´s Life”.

Tu sombra te delata

2008-03-31T13:33:00.002+02:00

Tu sombra te delata. Tú no la ves, pero yo sí.
Deja ver cómo eres por dentro.

Hay sombras suaves
que se parecen al cuerpo del que salen.

Hay otras desproporcionadas
con cabezas pequeñas y grandes manos,
pies enormes y cabellos encrespados.

Tu sombra te delata. Yo te veo en ella.
Todos te ven, menos tú.

El Encuentro- La mala pata de San Juanín

2008-03-27T07:15:00.001+01:00

Es que las prisas nunca fueron buenas para nada.

Capítulo VIII: La Roca Dragonte

2008-03-24T19:49:00.002+01:00

Los primeros edificios de la nueva ciudad estaban reservados a los artesanos. Varios herreros se afanaban sudorosos en crear objetos metálicos punzantes. Los carpinteros cortaban y alisaban los troncos de madera para hacer sillas, mesas y delicados cuencos que darían a beber el vino nacido en las viñas cercanas. Un grupo de mujeres empezó a cotillear a nuestro paso mientras golpeaban los telares para hacer gruesas mantas con lana de oveja. Más allá se escuchaba el atronador sonido de los canteros dando forma a grandes bloques de piedra.
Olores, colores y caras desconocidas saturaron mis ojos durante el breve recorrido por la ciudad.
- “No te asustes, nadie te va a hacer daño. Eres mi invitada”, dijo Licinia.
Y la seguí sin rechistar hasta una casa enorme con muros de piedra y tejado de barro cocido en escamas. El olor a asado se colaba por la puerta y las pequeñas ventanas.
- “Te presento a mi padre, Aulus”.
Vestía, como Licinia, una túnica blanca recogida en parte sobre uno de los hombros. Era fuerte, enorme y las canas ya pintaban de blanco su poblado y moreno pelo ondulado.
Miré sus ojos, iguales que los de su hija. Iguales a los míos.
Su sonrisa inicial se había ido cerrando al observarme poco a poco. Entonces una lágrima resbaló por su mejilla y surcó la cicatriz que dibujaba su cara desde la nariz hasta la oreja derecha.
Licinia, ausente de los pensamientos que brotaban a través de los gestos de su padre, siguió hablando.
- “Es Avga. Tiene mi misma edad. ¿Se parece mucho a mí, verdad, papá?. La encontré en uno de los caminos que suben a la montaña”.
Por fin habló el romano: - “¿Dónde vives, pequeña?”.
- “En mi roca. En mi roca Dragonte. Vosotros destruísteis mi hogar y tuve que esconderme”, contesté con toda la fiereza de la que fui capaz pese a mi miedo.
- “¿En… en la roca Dragonte?”, tartamudeó él.
Volvió Licinia a hablar. – “Mi padre es legado. Antes era un bravo soldado, pero ganó muchas batallas y ahora es jefe de esta ciudad”, señaló orgullosa.- “Sí, así es. Cuando era soldado encabecé una expedición que visitó una aldea situada bajo la sombra de la roca Dragonte”, dijo con gravedad Aulus.

Adivina, adivinanza (VI)...

2008-03-06T19:51:00.002+01:00

¡Buf! Esta vez sí que he tardado en volver al Portal de la Gatita. Espero que podáis perdonarme.

Sigo dando vueltas a la historia de La Roca Dragonte, porque he metido a la protagonista en un 'fregao' importante. Espero que podáis echar un cable a esta historia, que sigue siendo tan vuestra como mía y siempre habéis aportado ideas fantásticas.

Entre tanto, seguiré con las adivinanzas fotográficas.
Si la anterior era del hermoso pueblo de Colinas del Campo de Martín Moro Toledano, en el Bierzo, esta vez os invito a salir de la comarca e incluso de la provincia.
Es un lugar en el que seguro que habéis estado alguna vez. Es muy sencillito. Yo lo he visitado hace unos días y me ha vuelto a maravillar.
Animaos, que es muy fácil.

Adivina, adivinanza (V)....

2008-02-11T00:48:00.001+01:00

Os invito a volver al Bierzo en este juego
de las adivinanzas fotográficas.

La imagen que podéis ver a la derecha
es de un hermoso pueblo que he tenido
el placer de recorrer y disfrutar.

Aunque está un poco lejos, merece la pena
este pequeño, pero gran, gran pueblo.

Una pista: el paisaje forma parte de
su nombre.

Capítulo VII: La Roca Dragonte

2008-02-09T12:51:00.001+01:00

Durante unos segundos no moví ni un músculo de mi cuerpo. No me atreví a girar la cabeza. Estaba aterrada.
La mano seguía apoyada en mi hombro. No era una mano grande y se mantenía posada suavemente junto a mi mejilla.
“No te asustes”, me dijo una voz femenina detrás de mí.
Volví mis ojos y… pude ver mis ojos. Giré mi cuerpo y pude ver mi propio cuerpo. Me asombré y mi otro cuerpo se asombró conmigo. Pensé que podía ser efecto de los frutos del tejo sagrado, pero era real. Allí estaba yo mirándome a mí misma. Aunque era un poco diferente.
Las dos miradas aterradas, sorprendidas, curiosas, recorrían el pelo, los ojos, la nariz y la boca. Todo era igual, pero diferente.
La joven que estaba en pie delante de mi tenía varias trenzas que surgían desde su frente y se envolvían con el resto del pelo castaño encima de la nuca fuertemente sujetas con una aguja dorada. Su túnica blanca era larga y sólo dejaba ver unas delicadas sandalias de las que asomaban unos pequeños pies.
- “¿Quién eres tú?”, me preguntó la joven.
- “Avga”, respondí con voz entrecortada.
- “Yo soy Licinia”, añadió con desparpajo.
Al final hice la pregunta: - “¿Por qué eres igual que yo?”.
- “No lo sé. Es muy extraño, ¿verdad?”, dijo ella.
- “¿Cuántos años tienes?”.
- “16, ¿y tú?”, preguntó ella llena de ansiedad.
- “También”.
Tomó mi mano y me guió en silencio por un camino hacia la nueva ciudad que habían creado los guerreros en mi comarca.

Adivina, adivinanza...

2008-01-26T13:27:00.000+01:00

Como muchos habréis ya adivinado, la fotografía anterior es la del pueblo de Peñalba de Santiago. Una belleza de pizarra y piedra enclavada en el berciano y eremítico Valle del Silencio, declarado Conjunto Histórico Artístico Nacional, que oculta un gran tesoro: la iglesia de Santiago de Peñalba. La iglesia mozárabe de Santiago de Peñalba al parecer fue construida en la primera mitad del siglo X por el abad Salomón y es el único resto del monasterio fundado por San Genadio, cuya cueva también podréis visitar, ya que no está muy lejos del pueblo y, además, merece la pena recorrer a pie los caminos del valle bajo la imponente mirada de las cumbres de los Aquilianos.

Adivina, adivinanza... (IV)
Os presento a continuación una magnífica escultura que estoy segura de que a más de alguno le va a encantar. Es muy conocida, ya que se encuentra en uno de los espacios verdes más transitados de España, aunque no en el Bierzo. Es una maravillosa obra cuya ubicación le aporta aún más protagonismo, más fuerza y más expresión al terrible momento del castigo divino. También es protagonista de uno de los blogs amigos del Portal de la Gatita. Seguro que sabréis rastrear su identidad y ubicación.

Adivina, adivinanza...

2008-01-22T12:10:00.000+01:00

Vale, vale. Ya sé que esta última adivinanza era un poco más difícil. Os daré la solución. Se trata de un hermoso Cristo del archiconocido imaginero Gregorio Fernández. Está en el interior del Monasterio de San Pedro de las Dueñas, a pocos kilómetros de Sahagún. El edificio fue construido entre los siglos X y XII en ladrillo y piedra. Es una de las obras arquitectónicas más representativas del románico mudéjar. Otro lugar para apuntar en la agenda de viajes.

Ahora volveremos al Bierzo. Esta vez os dejo una realmente sencilla. Seguro que los de aquí y los que no sois de aquí habéis paseado más de una vez por las calles de este delicioso pueblo...

Capítulo VI: La Roca Dragonte

2008-01-15T13:48:00.000+01:00

Antes de partir miré unos segundos mi aldea y empecé a bajar hacia el valle, en dirección a las montañas situadas más allá del gran río. A medida que iba caminando encontraba restos de huertos y aldeas abandonados. Continué sin echar la vista atrás, decidida a averiguar qué es lo que estaba rompiendo mi comarca.
El sol ya estaba despidiéndose con su luz rojiza cuando pude asomarme desde una zona elevada para ver el corazón de la bestia que rugía desde hacía semanas. Mi corazón se heló al comprobar que allí había nacido una ciudad en tan poco tiempo en una zona que antes dominaban sólo los tejos y los robles hundiendo sus grandes raíces en la tierra roja. Habían creado varias construcciones cerca de la gran montaña a modo de campamento. En la parte más elevaba, como un ejército de atareadas hormigas horadando el suelo, se movían cientos de personas, entre ellos, muchos vestidos con ropas similares a las mías, por lo que pensé que algunos habían decidido abandonar sus aldeas para ir a trabajar allí.
También había muchos otros pechos brillantes dirigiendo la labor de excavación de la tierra. Estaban haciendo pozos, demasiados como para buscar agua, pensé en ese momento. Buscaban algo.
Los extranjeros habían variado el curso de los arroyos cercanos y el agua llegaba hasta la cima de la gran montaña mediante unos canales de piedra. Nunca había visto nada parecido.
De repente, una nueva explosión hizo temblar la tierra y el cielo se ocultó con una gran nube de polvo. Cubrí mi cabeza con los brazos instintivamente y así me quedé hasta que una mano se posó suavemente sobre mi hombro.

Adivina, adivinanza...

2008-01-15T13:17:00.000+01:00

¡Muuuuuuuuy bien! Habéis sido discretos para no desvelar la anterior adivinanza, pero, como muchos ya sabéis, se trata de la sinagoga de Santa María la Blanca de Toledo. Os cuento alguna cosa de esta maravilla que es de obligada visita.

La Sinagoga Santa María la Blanca es la Sinagoga mayor de la Aljama de Toledo, erigida, según inscripción tallada en un fragmento de viga, en el año "cuatromil novecientos cuarenta" (1180 d.C.).Fue reconstruida en el s. XIII y convertida en templo cristiano en 1405. En el siglo XVI, el Cardenal Silíceo la destinó a refugio penitencial de mujeres arrepentidas, y de esta época datan las tres capillas de la cabecera y un retablo atribuido a Berruguete o a Juan de Borgoña. En el s. XVIII pasa a ser cuartel y en el XIX sufrió los efectos de la desamortización, siendo utilizada como almacén. El interior está compuesto por cinco naves, separadas por arcos de herradura sobre pilares ochavados, donde destacan sus capiteles con una decoración a base de piñas. En sus adentros, una fina labor de cintas, medallones y florones con veneras, de atauriques, estrellas, etc., tejen un bello encaje que contrasta con su lisa blancura. Es considerada como el mejor ejemplo de arte almohade en España.

Bien. Seguimos con nuestro juego. Volvemos a la provincia de León, aunque no al Bierzo. Esto es una pista, ¿eh? Esta hermosa talla está en un recinto sagrado del siglo XII. Hasta aquí puedo contaros para no desvelar la respuesta. Venga, animaos, que no es tan difícil. Os recuerdo que la imagen tiene calidad, así es que si pincháis sobre ella la podréis ver con más detalle.

Adivina, adivinanza...

2008-01-13T10:46:00.000+01:00

En este nuevo juego vamos a dar participación a todos, así que irán apareciendo imágenes intercaladas del Bierzo y de fuera de la comarca.

Sí, la primera era una imagen del Monasterio de San Pedro de Montes, en Montes de Valdueza, en pleno Valle del Silencio. Comprendo que para los del Bierzo era fácil. Para los que no lo conozcáis, merece la pena comprobar cómo aún se mantienen orgullosos los muros que sujetaron el poder monacal en este valle cuyo silencio ni los arroyos ni los pájaros se atreven a romper desde que San Genadio así lo ordenó.

La primera fue fácil. Esta otra tampoco es nada difícil.

¿Qué será, será?

Un maestro de las palabras

2008-01-11T18:18:00.000+01:00

Queridos blogueros, os presento a un buen amigo, magnífico escritor y mejor persona. Es Juan Luis Puente, del que espero que no deje de hablarme por reproducir aquí uno de sus tesoros, porque le puede más la humildad que el gran talento que tiene. En esta ocasión habla del nuevo libro de Javier Santiago y Luis Manuel Prieto Gaztelumendi: 'El patrimonio desconocido del Bierzo'. No os perdáis su lectura.
Esta opinión, una de las que cuelga cada semana con el nombre de Juan Luis P. López de la Calle en la página web Leonoticias.com (os la recomiendo si no la conocéis), encierra todas mis debilidades: mis amigos, mis compañeros y el patrimonio, en este caso el del Bierzo, que ha sido un gran descubrimiento para mí ya antes de iniciar mi etapa de vida berciana (que muchos años dure).
Juan Luis, amigo, gracias por ser y por estar, mi maestro de las palabras.

EL DESVÁN DE LAS ESTRELLAS
El Bierzo: un patrimonio artístico en cada rincón
Una gran parte de la Historia habita en forma de óxido de vida entre los muros de nuestras iglesias...
Por Juan Luis P. López de la Calle

...Los últimos baluartes que le quedan a la cultura más ancestral se desmoronan, en muchos casos, ante el despoblamiento del mundo rural. El arte y los testimonios arqueológicos son las últimas páginas de un libro a punto de cerrarse para siempre. Hay pocas experiencias semejantes a visitar alguno de tantos recintos sagrados de cualquier pueblo de nuestra geografía provincial, en el que el tiempo parece fluir de forma distinta. Durante muchos años he descubierto lo que es la soledad, mientras la luz cambiante de la tarde me revelaba detalles escondidos o el ruido del viento en las grietas me devolvía el eco de la desolación a través de los siglos.
Para quienes hemos tenido que escudriñar esquina por esquina, los entresijos de tantas y tantas iglesias que aún reservan sorpresas a quien tiene paciencia para recorrerlas al detalle, la reciente aparición de El Patrimonio desconocido del Bierzo. Iglesias (El Mundo-La Crónica de León) es todo un acontecimiento. (Sigue leyendo...)

Adivina, adivinanza...

2008-01-11T12:48:00.000+01:00

Comenzamos un nuevo año. Espero que la aventura bloguera de 2008 nos abra nuevos caminos y sorpresas. De momento, me habéis regalado un 2007 lleno de alegrías y complicidad. Espero no defraudaros y os invito a que sigáis participando en El portal de la gatita.

Seguiremos, cómo no, con La Roca Dragonte y otros relatos, pero os propongo un nuevo reto. Se trata de un juego. Tenéis que adivinar qué monumento es el que aparece en la fotografía situada sobre este texto. Empezamos por un guiño a los bercianos. Es facilito, ¿eh?.

Bajo la nieve

2007-12-29T13:32:00.000+01:00

Pesadamente Simón consiguió arrastrarse entre aquella espesa nieve cuyo grosor cubría incluso parte de las ventanas de las casas del pueblo. El fuego, mientras tanto, devoraba su casa y derretía la nieve alrededor. Gritó para buscar la ayuda de los vecinos, pero nadie respondía, a pesar de que las luces de las velas se intuían dentro de las casas y las chimeneas escupían humo blanco.

Dio un nuevo paso y entonces se acordó del pozo del viejo Tomás. Fue demasiado tarde.

Cayó y cayó hasta dar con el agua helada y detrás de él la nieve. Durante unos minutos incluso pudo respirar y soñó que sería recordado a pesar de todo.

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Ese día Sonia se dirigió con el resto de su clase al Museo de Historia de los siglos XV-XXIII, uno de los más visitados por los intelectuales de la sociedad del siglo XXIV. Miles de objetos cuyo uso desconocía se agolpaban en las vitrinas.

"Y ahora vamos a conocer a una momia", dijo la profesora. Dice la leyenda que se llamaba Simón. "Apareció bajo la nieve hace años así, acurrucado. Los expertos dicen que se ocultó del ataque de alguna fiera", explicó.

Fuera del Museo de Historia el frío no tenía edad ni intención de dejar de aparecer cada invierno.

Capítulo V: La Roca Dragonte

2007-12-18T12:52:00.000+01:00

Las explosiones continuaron durante los días siguientes. El polvo fue, poco a poco, formando nubes marrones en el cielo de la comarca. El temblor de la tierra llegaba hasta la roca Dragonte y era tal mi temor que decidí no volver a la aldea por el momento.
Sin embargo, aquella comida que días antes había tomado del huerto de la aldea se había acabado. Tenía que conseguir algo para comer. El calor ya había llegado a la comarca y el tejo empezaba a dejar ver sus frutos rojos. Era un árbol sagrado, protegido y amado por todo mi pueblo. Pero yo tenía hambre. Pedí perdón a los dioses y me encaramé en sus ramas. Allí empecé a comer los frutos del tejo, la única parte no venenosa del árbol sagrado. Con cada baya que masticaba mi cuerpo se fortalecía, mi vista se hacía más aguda y mis oídos comenzaron a escuchar, de nuevo, todos los sonidos del bosque que hasta ahora habían ocultado las explosiones. Después de llenar mi estómago con los frutos del tejo, pude bajar de un salto desde la rama más alta del árbol sagrado.
Al día siguiente, más animada que nunca, tomé mi gran piedra dorada y la guardé entre mis ropas y en una gran hoja de castaño envolví un buen puñado de frutos del tejo. Bajaría de mi roca Dragonte. Quería ver qué era lo que estaba rompiendo las entrañas de la comarca, qué provocaba esas inmensas nubes de polvo rojo. Tapé con ramas mi cueva y me dirigí al gran río.

Dulce Pontes (Lágrima)

2007-12-15T10:35:00.001+01:00

Una de mis favoritas. Un fado con la maravillosa voz de Dulce Pontes y una magnífica letra que, a pesar de estar en portugués, se entiende perfectamente. No es el mejor vídeo, pero merece la pena la canción. Un regalo para los oídos y el alma.

Feliz Navidad

2007-12-15T00:26:00.001+01:00

Un regalito de Navidad para vosotros.
Felices fiestas para todos, blogueros.

Cary el gato

2007-12-09T20:56:00.000+01:00

Con sus almohadillas casi nunca se le oía llegar. Despacito, despacito iba acercándose a la ventana de la anciana. Siempre por la mañana, excepto cuando el día era muy soleado y el trinar de los pájaros distraían su rutina diaria.
La anciana le esperaba apoyada en el alféizar con una galletita. Cuando le veía asomarse curiosamente detrás del cristal, ella retiraba su larga trenza blanca de años y abría las hojas de la ventana de par en par, aunque hiciera frío y esa tos, que la estaba matando, pudiera acortar su espera. Quizá por eso lo hacía.

Desde el parque la escena siempre era la misma. El gato llegaba a la casa de la anciana y ella le daba su galletita antes de quedarse, de nuevo, sola.

Fue un día de lluvia cuando atravesé corriendo el parque de camino a casa. Un triste maullido llevó mi vista hasta una caja de cartón en la que encontré al gatito acurrucado y muerto de miedo. Lo tomé entre mis manos. Tiritaba de frío. Abrí mi abrigo y lo metí dentro, junto al calor de mi pecho. No sé por qué decidí entonces ir a casa de la anciana.

Mil campanitas sonaron al pulsar el timbre de esa casa baja de un solo piso rodeada de geranios casi sin flor. Al principio no pasó nada. Después oí unos pasos arrastrados y acerqué mi cara a la puerta, para intentar ver algo tras la cortinilla que ocultaba el interior. ¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaah! ¡Vaya susto!. La anciana había salido por la puerta lateral y había puesto su mano sobre mi hombro dejándome paralizada por completo. Incluso el gatito dio un respingo bajo el abrigo.

“Eh…. perdone… yo….”
“Hola, guapa. Tú eres la del parque. Te veo muchas veces desde mi ventana. Pasa, mujer, pasa, no te quedes ahí bajo la lluvia, que te vas a quedar helada”, me dijo con una voz que sonó a miles de caricias.

“Disculpe, pero es que cuando me iba para casa encontré a este gatito. Le he visto muchas veces visitar su ventana, vivo en la casa de al lado, así que al verlo tan asustado… bueno, pensé que quizá le importara”, le expliqué mientras sacaba a la bolita de pelo del interior de mi abrigo.

“A ver, a ver… ¡Vaya, amigo, hoy has tenido un mal día, ¿eh?”, dijo mientras tomaba al gato entre sus manos y observaba sus suaves almohadillas. “Pero si tienes una herida, bonito. La hechicera te lo curará, no te preocupes”. Y la anciana se fue con el gatito y me dejó allí sentada, sin decir nada, en ese salón lleno de fotos firmadas y portadas de periódicos y revistas enmarcadas, cuadros y carteles de viejas películas de cine.

La anciana volvió al rato. En una mano, el gatito con una patita vendada y en la otra una taza humeante de té. “Perdona, bonita. Te había dejado sola. Es que Cary está ya muy delicado. Tiene tantos años… Se llama así por la persona que me lo regaló. Es mío, si se puede decir que un animal pertenece a alguien, pero hace su vida y, con mi edad y mis achaques, casi no puedo jugar ya con él y pasa mucho tiempo por la calle, aunque viene a darme los buenos días todas las mañanas”, explicó.

Mientras hablaba de Cary, mi mirada se paseó por la mesa del salón, llena de figuritas y recuerdos y por el resto de la sala. Sobre la chimenea, un gran cartel de la película ‘Luna nueva’ con una firma de trazos gruesos que decía: ‘Para la hechicera que embelesó mis días. Cary Grant’.

Debí quedarme tan atónita que la anciana empezó a contarme la historia sin yo preguntarlo siquiera.

“Tenía yo unos 18 ó 19 años. Era una joven muy guapa, de grandes ojos oscuros y un pelo negro largo que caía sobre mis hombros. Mi madre y mi abuela habían sido peluqueras, así que seguí la tradición de las mujeres de mi familia. Sin embargo, no quise quedarme en el pueblecito donde había nacido. Quería ver mundo. Era muy joven y tenía muchas ganas de hacer cosas. Así que un día hice mi petate: una maletita que compró mi madre cuando fue a ver a su tía a Nueva York antes de casarse. Mis amigas me dijeron que el mundo del cine estaba dando mucho trabajo, así que tomé varios autobuses hasta llegar al luminoso Hollywood.
Al principio fue difícil, porque no conocía a nadie, pero me puse a trabajar en un café cercano a unos estudios de cine y enseguida empecé a conocer gente de ese mundo.
Mi primer trabajo como peluquera de cine, bueno, como ayudante de peluquería, fue en el rodaje de ‘Luna nueva’, que protagonizaba allá por 1940 Cary Grant, un actor que, por ese entonces ya era uno de los de mayor éxito.
Mi primer día de trabajo fue un desastre completo. La peluquera tenía una gripe enorme y no pudo ir al plató. Así que allí me ves con unos 20 añitos, cepillo en mano, la boca abierta como un pajar y temblando como un flan.
Entonces llegó el director de la película, un tal Howard, y me sacó de mi sueño. “Pero que haces ahí con cara de boba, niña, ve ahora mismo al camerino del señor Grant, que tenemos que empezar a rodar”.
Claro, tuve que preguntar dónde quedaba el camerino de la estrella, pero, al fin, estaba delante de su puerta. ‘Toc, toc, toc’. Nada. ‘Toc, toc, toc, toc’, insistí. Y entonces una gran sonrisa llenó la habitación y mis ojos. Era él. Y tenía que peinarle. “Pasa, muchacha. No te quedes en la puerta, que hoy el jefe tiene prisa’, me dijo mientras se sentaba en su gran silla de piel negra frente a un gran espejo lleno de brillantes bombillas.
“Eh… perdone, ¿cómo lo quiere?”, le dije yo con voz de bobalicona.
Creo que no había visto nunca a nadie reírse tanto y tan a gusto como a aquél hombre. Estuvo diez minutos desternillándose de risa y sus carcajadas al final me contagiaron y acabamos llorando y con dolor de estómago despatarrados en el sofá del camerino.
“Bueno, ojos negros, si me lo peinas bien tendrás un regalo, ¿eh?”, me dijo.
Y yo cogí el peine más bonito de cuantos tenía en mi bolso de peluquera y lo rocié con crema de brillo antes de empezar a hacer la raya más perfecta que había hecho nunca.
“Eres toda una profesional, pero con esos ojos de hechicera me hubiera gustado todo cuanto hubieras hecho con mi pelo”, me dijo.
A continuación, abrió un pequeño cajón de la mesa del camerino y sacó un brillante gemelo que tenía tallado un tigre. “Te lo doy si mañana me peinas sólo a mí y me cuentas algo de tu vida. ¿Vale, hechicera?”, y me tomó por la muñeca con una mano mientras que con la otra depositó el gemelo en mi palma.
“Ahora vete”, dijo abriéndome la puerta del camerino".

“Uy, uy, qué tarde es, niña”, dijo la anciana mirando su gran reloj de pared. Hoy no me encuentro bien, guapa. Así que, si no te importa, nos vemos otro día, si Dios quiere. Me ha gustado mucho hablar contigo. Tienes unos ojos tan bonitos y brillantes como los que yo tuve un día. Sé todo lo feliz que puedas, muchacha. Vive y disfruta”, susurró la mujer de la larga trenza blanca a mi oído.

Al día siguiente me despertó un ruido en mi ventana. Cary me llamaba con su patita, como cada mañana hacía con la anciana. Abrí la ventana y el gatito se rozó contra mis brazos. En su cuello, del collar rojo que tenía colgaba algo brillante. Era un gemelo, un gemelo con un tigre tallado.
“Adiós, hechicera. Hasta siempre. Ya estás con tu actor, allá donde quiera que vayan las almas buenas”. Cerré la ventana e invité a Cary a un gran plato de leche fresca.

Regaré con lágrimas tus pétalos

2007-12-06T15:15:00.001+01:00

Esta vez incorporo una historia dibujada y narrada, una bella historia para nuestro blog de relatos.

Capítulo IV: La Roca Dragonte

2007-12-05T18:21:00.000+01:00

Llegué casi sin aliento a mi roca Dragonte. Ya era de noche y tan sólo una tenue luz de luna guió mis rápidos pasos a través del bosque de rebolos. Notaba cada latido de mi corazón en mi garganta. Me senté dentro de la cueva, tomé aire con fuerza y, por fin, pude concentrarme en el misterioso paquete.
Cuidadosamente desaté la cuerda que sujetaba el envoltorio de hoja de castaño. En cuanto deshice el último nudo la hoja se abrió como por resorte y pude ver su secreto. Era una piedra de oro, una de las más grandes que yo nunca había visto. Algo así podía ser el tesoro más preciado de toda una aldea. Y me lo habían dado a mí.
Ese tesoro sólo podía tenerlo mi padre, jefe de mi aldea, en un lugar oculto y desconocido por los demás. Si me lo había dado en custodia podía ser posible que aún viviera, aunque ya bajo el yugo del poder de las armas de los extranjeros de pechos brillantes.Esa noche dormí plácidamente, mecida por el sonido suave de las ramas de mi tejo y soñando con la ternura de la voz de mi padre, el calor de los abrazos de mi madre y la alegría y el cariño de mis hermanos y hermanas. El amanecer del día siguiente, sin embargo, volvió a hundirme en la desesperación. El cielo debió rasgarse y la tierra resquebrajarse, porque el estruendo resonó en toda la comarca. Al levantarme y mirar el horizonte sobre mi roca Dragonte, sólo vi una enorme nube de tierra más allá del gran río.

Pepito Grillo continuó así el relato...
Un miedo intenso atenazaba mi alma. El brillo del aurífero legado no era capaz de disipar las tinieblas de mi espíritu, ni las dudas de mi mente.
Si mi padre sobrevivió a la invasión, ¿habría sido capaz de sobrevivir a este nuevo cataclismo?. ¿Qué habría sucedido en la aldea para que semejante estruendo y tan inmensa nube de polvo, llegaran hasta mi roca?.
Nada sabía de mi gente. Solo me unía a mi linaje, el legado de la piedra, el símbolo de autoridad que mi padre había guardado celosamente.
Quizá, era el momento de acercarme a la aldea. Esta vez, un poco mas, para cerciorarme del destino de los míos.
Esperaría a que las tinieblas velaran mi presencia. Intentaría rescatar la valentía de mi estirpe y descubriría cuál había sido su destino. Luego, con el dorado talismán en la mano, buscaría ayuda en los alrrededores, entre los otros huídos de la invasión, para desarrollar una estrategia que nos permitiera reconquistar nuestra aldea.
De momento, agarrada a mi piedra de oro, me armaría de fuerzas esperando la noche...

Hoy, que es el cumpleaños de mi hermana (Neruda)

2007-12-05T11:05:00.000+01:00

Hoy, que es el cumpleaños de mi hermana, no tengo

nada que darle, nada. No tengo nada, hermana.

Todo lo que poseo siempre lo llevo lejos.

A veces hasta mi alma me parece lejana.

Pobre como una hoja amarilla de otoño

y cantora como un hilo de agua sobre una huerta:

los dolores, tú sabes cómo me caen todos

como al camino caen todas las hojas muertas.

Mis alegrías nunca las sabrás, hermanita,

y mi dolor es ése, no te las puedo dar:

vinieron como pájaros a posarse en mi vida,

una palabra dura las haría volar.

Pienso que también ellas me dejarán un día,

que me quedaré sola, como nunca lo estuve.

Tú lo sabes, hermana, la soledad me lleva

hacia el fin de la tierra como el viento a las nubes!

¡Pero para qué es esto de pensamientos tristes!

¡A ti menos que a nadie debe afligir mi voz!

Después de todo nada de esto que digo existe...

¡No vayas a contárselo a mi madre, por Dios!

Uno no sabe cómo va hilvanando mentiras,

y uno dice por ellas, y ellas hablan por uno.

Piensa que tengo el alma toda llena de risas,

y no te engañarás, hermana, te lo juro.

Eh, que no digo ná (tampoco puedo)

2007-12-04T10:16:00.000+01:00

Recomiendo encarecidamente visitar la página de donde me he tomado la libertad de tomar esta magnífica viñeta: jrmora.com.

Más protección para Peñalba de Santiago

2007-12-03T13:04:00.003+01:00

¡¡¡ ENHORABUENA !!!

El pueblo de Peñalba de Santiago ya casi es Bien de Interés Cultural con categoría de Conjunto Etnológico, según publica hoy mismo el Boletín Oficial de Castilla y León.

Para ser un aburrido boletín oficial, la descripción inicial del anuncio, que justifica la declaración y abre el último plazo de alegaciones, expresa perfectamente por qué Peñalba de Santiago debe ser protegido y mimado:

"Peñalba de Santiago, a 24 kilómetros de Ponferrada, en la cuna del Oza, en el corazón de la Tebaida leonesa. En medio de un grandioso paisaje, a la sombra del blanco peñasco que da nombre al pueblo y en torno a su iglesia, joya mozárabe declarada Monumento Nacional en junio de 1931, que en la transición de los siglos IX y X conoció el resurgir de la vida eremítica de la mano de San Genadio, obispo de Astorta, se encuentra este excepcional conjunto de arquitectura popular, cuyos tejados de lajas de pizarra se integran en el paisaje, conformando un conjunto de gran relevancia en el que confluyen junto a los valores naturales, un alto interés etnológico, arquitectónico e histórico". Lee el texto completo en el Boletín de Castilla y León del día 3 de diciembre.

Muchos otros pueblos del Bierzo, a base del esfuerzo de sus habitantes, mantienen su arquitectura tradicional de forma callada. A las gentes de esos pueblos, a los que los mantienen con vida y cuidan su pervivencia, también mi enhorabuena.

Un fotógrafo con alma de poeta

2007-12-02T12:43:00.000+01:00

Los artistas son artistas en todas aquellas facetas del arte, aunque en alguna en concreto destaquen sobre todas las demás. Este es el caso del compañero Gaztelu, el maestro de la fotografía de lo oculto, de la naturaleza y del Bierzo. Ahí, dentro de esa cabeza de pelo encrespado, bullen a diario mil millones de imágenes que ha hecho y que apunta en su larga lista de las que aún le quedan, pero también tiene un hueco para las letras nada desdeñable, un aspecto magnífico en realidad de lo que es capaz de hacer.
He aquí una buena muestra del arte por el arte de Gaztelu.

"Recuerdo la mañana que no salió el sol. Como para no recordarlo.
Los animales del pueblo y los que se comportan como ellos perdieron el sentido de la orientación. Yo, iluso de mí, pensé que los dioses y los malos espíritus se unieron para jodernos, y al final quienes nos jodieron fueron los putos animales, los putos animales, los putos animales; no puedo quitármelo de la cabeza.
Más de 200 años pasaron desde aquel fatídico día. Lo peor de todo es que desde el día sin sol son mas de mil los días que amanecimos sin él.
¡Que hijos de perra! La orientación la perdieron, pero la maldad de sus venas se convirtió en veneno, no tardaron en encontrar el norte, su norte. La ocasión de pasar por encima de los más débiles, de los más pobres, de los más ignorantes. No pasó desapercibida por ellos.
El pillaje que ya de por si era moneda de cambio sutilmente manejada por el poder, se convirtió en moneda de curso legal.
El miedo fue utilizado por los perros de la sociedad para intimidar, asustar y buscar la manera de aprovecharse de la circunstancia. Gritaban: “Es el fin, dejadlo todo y huid, huid lejos de aquí”.
¡Hijos de perra!, se quedaron con todos los bienes de la gente: sus casas, sus tierras, sus animales, sus pieles.
Pasaron mil años, quizás muchos más, quizás.
Y después de miles de años seguimos trabajado y reventado sol tras sol para trabajar en sus tierras, cebar los cerdos que ellos comerán y en realidad son nuestras tierras, nuestros cerdos, nuestras casas.
Las religiones traicioneras, los predicadores cebados como tales los animales con el poder y su inteligencia cebada de odio nos recuerda lo que fuimos y la miseria con la que comemos todos los días. Al final de todo solo era un puto eclipse de sol".

Capítulo 3: La Roca Dragonte

2007-11-28T19:14:00.000+01:00

Al principio todo fue bien. Ningún extranjero se atrevió a trepar por los riscos en busca de aldeanos huídos y mi refugio, la cueva oradada por un pequeño arroyo bajo la roca Dragonte y a la sombra de un joven tejo, se convirtió en mi casa. No quise llamar la atención y los primeros días me alimenté de castañas crudas, pero tuve que bajar un poco hacia el valle para encontrarlas. Aunque el agua del arroyo era fresca, echaba de menos el río lleno de truchas y otros peces, pero mi miedo era mayor que mi hambre.
Pasó el tiempo. El sol se había puesto ya 24 veces, tiempo durante el cual vi arder otras aldeas vecinas. A mi roca ya no llegaba el agradable olor a corzo asado y ya no quedaban castañas en todo el monte. Mis ropas, rasgadas y sucias, bailaban sobre mis hombros. Era hora de visitar la aldea.
La noche era clara, con una luna inmensa en el cielo de la comarca. Cuidadosamente me acerqué a las primeras cabañas, deteniéndome aterrada con cualquier sonido extraño. La aldea parecía tranquila. Las casas arruinadas por el fuego habían sido arregladas y los teitos nuevos, unidos fuertemente a las ripias de roble por los vincayos, brillaban bajo la luz de la luna. Llegué hasta el huerto y tomé todo lo que pude, pero quise saber si quienes allí vivían eran aún mis vecinos y dejé sobre uno de los surcos vacíos mi collar, de piel curtida con una brillante roca azul transparente como colgante. Y regresé a mi roca.
Volví a mi aldea poco después, ya que mis provisiones se habían acabado rápidamente, debido al hambre atroz que había sufrido hasta entonces. Regresé al huerto también por la noche. Allí, en una esquina de los surcos, entre las berzas, encontré mi collar enrollado a un paquete envuelto en una hoja de castaño. No me atreví a abrirlo allí. Llené mi falda de hortalizas y patatas y me fui como si el diablo mismo corriera detrás de mi. En mi mano, bien apretado, mi collar y el misterioso paquete de castaño.

Milady continúa así este capítulo...

Al llegar a mi querida roca miré el paquete que tenía en mi mano. La curiosidad me mataba como si fuera una gatita pero logré resistirme a abrirlo.Por un lado, pensé en abrirlo, ante la tranquilidad de mi roca, a solas, mi roca y yo.Pero por otro lado, si lo abría ahora, se acabaría toda la curiosidad que sentía. Así que, opté por guardarlo en un lugar seguro y abrirlo en otro momento en el que me hicera falta sentirme querida.De está manera siempre tendría algo en qué pensar y una pequeña tabla a la que agarrarme cuando me estuviese ahogando.Aunque estando en mi roca era difícil ahogarme, pues sentía cómo mi roca me protegía. Allí me sentía segura y como si nada malo pudiera ocurrir...

Gatina también nos regala una muy buena propuesta...

Sea lo que fuere que había en aquél paquete, decía que mis vecinos, quizá mi familia seguían allí, a salvo. Así pasé la noche, acariciando la rugosa hoja que envolvía el misterio, vagando con mi mente por recuerdos, dejándome acunar por la cálida sensación de saberme cuidada por alguien más. Allí sentada, en mi refugio, mi nuevo hogar, mi vieja amiga, pasé la noche. Sonidos familiares cruzaban el bosque, desde niña, había aprendido a distinguir a sus habitantes por sus pisadas, leves y frágiles las de los corzos, toscas y ruidosas las de los jabalíes que burdamente rompían con sus bezos el manto del bosque. Tome aire dejándome invadir por olores conocidos. Allí sentada algo cruzó mi mente. Hasta ahora, tan sólo pensaba en cómo subsitir, pero ahora un nuevo afán ocupaba mi cabeza. ¿Podría hacer algo por mis vecinos? ¿Iba a someterme sin pelear? No sabía nada de aquellos que ocuparon nuestras tierras, hasta ahora había visto desde la lejanía sus campamentos perfectamente ordenados, había visto cómo decenas de hombres desfilaban precedidos de sus blasones, cómo sus enormes caballos acababan con nuestros pastos. Hace algunas lunas había tenido que esconderme tras unos tojos al paso de cinco hombres, el primero de ellos parecía más seguro y altivo que los demás, allí escondida había visto cómo ese hombre había bajado de su montura para profanar mi roca, los ojos de aquél extraño habían mancillado mi comarca, paseándose impúdicamente por sus campos, por mi aldea, por sus colinas. Invadida por la náusea del encuentro con aquél extranjero, no me di cuenta de que su mirada se había dirigido al lugar en el que estaba. No sé si fue real o no, pero sentí sus pupilas clavándose en las mías hasta helarme la sangre. Contuve la respiración esperando que las hojas y las espinas del tojo me ocultasen, salvasen mi vida. En ese instante aquél hombre, giró y montó sobre su gran caballo, me quedé allí agazapada viendo centellear su pechera mientras se alejaba, tardé mucho en salir de mi escondrijo, juraría que me había visto, pero si lo hubiera hecho, habría muerto en aquel instante, ¿o no?......................

Capítulo 2: La Roca Dragonte

2007-11-28T19:07:00.000+01:00

Primero se oyeron pasos fuertes, más atronadores que el sonido del enfurecido jabalí que ronda las despensas de la aldea de cuando en cuando. “Clop-clop, clop-clop, clop-clop”, sonaba. De repente fue como si el cielo se rasgase y los truenos del cielo surgieran de la tierra. Temblaron y ardieron los teitos, convirtiendo en grandes chimeneas nuestras cabañas.Salimos todos corriendo y vimos lo que estaba acabando con nuestra aldea. Unos enormes caballos, fuertes, altos y extremadamente ágiles, con delgadas patas y pelo tan sólo en las crines. Nunca había visto caballos parecidos, me parecieron terribles. En nada se parecían a los celdones de nuestras tierras. Y ese día aterraron a toda mi aldea.Esos impresionantes animales traían en sus lomos a los hombres venidos del norte, de donde muchos habían dejado sus casas cuando llegaron los extranjeros de cabezas y pechos brillantes con águilas en sus armas. Llegaban desde lo que algunos viajeros nos habían dicho que se llamaba Flaciana y querían nuestra comida y nuestras tierras. Y lo consiguieron.Muchos de mis vecinos prefirieron quedarse en el castro con los extranjeros para seguir viendo crecer sus tejos y otros se escondieron en las cuevas de los montes. Yo fui una de esas personas que prefirió ocultarse.Corrí entre las patas de los animales y las lanzas de los atacantes. Corrí sin saber hacia dónde ir y mis piernas, doloridas y heridas por las espinas de los acebos y la maleza seca, me guiaron hasta mi roca. Desde allí pude despedirme de los míos y de mi aldea.

Pepito Grillo continuó así la historia…
Cuando llegué a mi roca, a mi querido Dragonte, los latidos de mi corazón se sosegaron.A lo lejos habían quedado mi choza, mi gente, mis costumbres, las lápidas de mis antepasados...En ese apacible lugar, pasé días y días. Me empapaba de los sonidos y colores del paisaje, y pisaba los erizos para sacar las sabrosas castañas que cocía en una pequeña hoguera. Meditaba y soñaba. ¡Todo parecía perfecto!.Al cabo de un tiempo, la nostalgia se apoderó de mí y una lluvia de preguntas inundó mi mente. ¿Que instinto cobarde había hecho que huyera a refugiarme en la roca?. ¿Que habría sido de mi gente?.¿Cual habría sido su destino?. ¿Serían los jinetes, guerreros que habrían asolado todo?. ¿Dentro de sus corazas metálicas, latirían corazones capaces de piedad?...La terrible sombra de la duda, me envolvía con su oscuro manto, me llenaba de tristeza y me hacía cada día mas difícil disfrutar de mi roca Dragonte.

Zuma dejó un momento a nuestra protagonista bajo la sombra del tejo y volvió sus ojos a la aldea y a los extranjeros que la habían tomado…

Statilio Tauro odiaba tener que vivir en aquel inhóspito lugar, donde el frío entumecía las manos, la comida era vulgar y las comodidades se reducían a su pequeña tienda de campaña dentro del aun inacabado campamento militar, construido para albergar a dos secciones de la afamada quinta legión romana.Pero sabía que pronto terminaría la guerra contra los bárbaros, y así podría por fin regresar victorioso a su hogar en la madre Roma, lleno de éxito y fortuna, como legado del emperador Augusto en la conquista de Hispania.Por otro lado, tenía que reconocer que aquel lugar donde habían asentado el campamento, y que los esclavos bárbaros conquistados llamaban valle del Era, era hermoso. Estaba rodeado de altas montañas y zonas boscosas, que aunque hacían muy difícil y costosa cada una de las victorias de su ejército, eran idóneas para la práctica de la caza con arco, una de sus grandes aficiones.Así, durante las semanas que habían pasado desde que se trasladó a Eratium, para supervisar personalmente tanto la conquista, como la construcción de la vía que uniría el nuevo campamento con Bergidum, y con las recientes y extraordinarias explotaciones auríferas de la comarca, Statilo no había dejado pasar una sola mañana sin salir a cazar.Acompañado de su fiel esclavo Federo, y de una escolta reducida de sus mejores legionarios, había recorrido una gran parte de los bosques adyacentes, cobrando numerosas piezas de caza mayor, como jabalíes y corzos, y en más de una ocasión, habían descubierto barbaros escondidos en la espesura, o en cuevas de montaña, matándolos o convirtiéndolos en esclavos.Aquella mañana el legado del emperador había dirigido su partida de caza hacia una zona especialmente inhóspita y lejana, encontrando en su camino una hermosa roca desde la que se divisaban todas las aldeas bárbaras recientemente conquistadas……

Relato en popa y a toda vela

2007-11-28T18:48:00.000+01:00

Estoy realmente impresionada con los trazos que seguís añadiendo a la historia. Es increíble cómo se puede desarrollar un relato a partir de unas imágenes creadas con palabras.

Sois geniales y me ha dejado alucinada vuestro buen hacer como juglares de historias.

No os dejéis vencer por la pereza y seguid tentando al folio en blanco, porque sois verdaderos esgrimas de la palabra.

Por cierto, lo sois todos aquellos que seguís con el relato de Dragonte y los que habéis iniciado nuevos caminos. En el Portal de la Gatita sois todos bienvenidos. Aquí no hay censura para las buenas ideas.

A continuación reproduciré el último capítulo con los mágníficos relatos que habéis añadido y, después, continuaremos con el capítulo 3.

Miau, gatitos.

'Tots' con el botillo

2007-11-26T19:42:00.000+01:00

Queridos blogueros,
la verdad es que os he tenido abandonados unos dias (perdondad por los acentos, pero es que el ordenador que estoy usando esta en aleman y no me deja poner acentos ni enes, !cono!. Pues eso, que estoy aqui en Barna. Me he venido al sarao de Luis del Olmo. Bueno, bueno, bueno... toda la creme de la creme. La Maritere Campos le puso las pilas al follonero de Buenafuente porque no se que cosa le pregunto (acentos a discreccion, por favor) y se le puso seria de verdad. Del Bierzo estaban casi todos y de Leon tambien. Es que el botillo tira mucho. Hasta los mas catalanes se rechupetearon los dedos. Me hizo gracia aquel catalan sabiondo que le explicaba a un companero que eso del botillo era como el morcon andaluz, pero de vaca (!!!!!). El caso es que no me entere de buena parte de la gala, porque no hablo catalan ni en la intimidad ni en suenos. Pero fue divertido. Oye, como se quieren todos los bercianos cuando salen de la tierra cuajada de pizarra. Pues eso, que todo fue amor y buen rollo, sin colores politicos y con politicos sin colores.
Vale, blogueros, que os estoy aburriendo con lo de los acentos y las enes (!cono!, lo que se pierde un aleman que no puede soltar el bendito taco de vez en cuando).
No olvideis que pronto, muy pronto retomaremos nuestra historia de Dragonte.

Cuéntame un cuento

2007-11-23T17:16:00.000+01:00

Como os dije al principio de este proyecto de relato común, el cuento que yo ya tengo hecho lo iré poniéndo en el blog por capítulos. El primero, como podéis ver más abajo, ya ha sido continuado por Diana y por Milady.
He vuelto a publicar el primer capítulo y le he añadido el capítulo dos para que la segunda parte de la historia no quedara colgada. Pero esa es tan sólo mi propuesta. Como antes, podéis seguir el relato como queráis y yo después lo colgaré en la página, como hice con Diana y Milady.
Creo que nos está quedando fantástico. ¿O no?

Capítulo 1 y 2: La roca Dragonte

2007-11-23T14:26:00.000+01:00

Desde que fui pequeña me gustó escaparme a la roca Dragonte. Estaba en lo más alto de la comarca y desde allí se divisaban todas las hogueras de las aldeas vecinas. Si te concentrabas mucho podías saber qué tenían ese día de cena: un buen venado asado, unas castañas asadas o unas simples berzas con patacas.
Ese era el único sitio en el que podías ver de cerca corzos, rebecos e incluso algún oso asustado que despistaba su habitual camino.
Esa era mi roca. Lo fue durante muchos, muchos años. Más de los que yo hubiera deseado.

Mi aldea no distaba mucho del río, una despensa de sabrosos peces que daba la vida a las plantas silvestres y a las que cultivábamos nosotros junto a las casas, en la huerta común que todos cuidábamos por ser una de nuestras principales fuentes de alimento.
Cada día mi padre reunía a los hombres y salían a buscar jabalíes y corzos para nosotros. Los demás nos ocupábamos de limpiar las cabañas, cocer las vasijas y recoger frutos y leña del bosque o ir a pescar al río, que era lo más divertido, porque no es nada fácil acertar con la puntiaguda lanza de madera sin que al final resbale en el lomo de una brillante trucha.

Lo peor comenzó durante la noche, cuando todos dormíamos y ni el crepitar de las casi apagadas hogueras se oía en la penumbra.

Primero se oyeron pasos fuertes, más atronadores que el sonido del enfurecido jabalí que ronda las despensas de la aldea de cuando en cuando. “Clop-clop, clop-clop, clop-clop”, sonaba. De repente fue como si el cielo se rasgase y los truenos del cielo surgieran de la tierra. Temblaron y ardieron los teitos, convirtiendo en grandes chimeneas nuestras cabañas.
Salimos todos corriendo y vimos lo que estaba acabando con nuestra aldea. Unos enormes caballos, fuertes, altos y extremadamente ágiles, con delgadas patas y pelo tan sólo en las crines. Nunca había visto caballos parecidos, me parecieron terribles. En nada se parecían a los celdones de nuestras tierras. Y ese día aterraron a toda mi aldea.

Esos impresionantes animales traían en sus lomos a los hombres venidos del norte, de donde muchos habían dejado sus casas cuando llegaron los extranjeros de cabezas y pechos brillantes con águilas en sus armas. Llegaban desde lo que algunos viajeros nos habían dicho que se llamaba Flaciana y querían nuestra comida y nuestras tierras. Y lo consiguieron.

Muchos de mis vecinos prefirieron quedarse en el castro con los extranjeros para seguir viendo crecer sus tejos y otros se escondieron en las cuevas de los montes. Yo fui una de esas personas que prefirió ocultarse.

Corrí entre las patas de los animales y las lanzas de los atacantes. Corrí sin saber hacia dónde ir y mis piernas, doloridas y heridas por las espinas de los acebos y la maleza seca, me guiaron hasta mi roca. Desde allí pude despedirme de los míos y de mi aldea.

2007-11-22T18:04:00.000+01:00

Historia de una barandilla
Una pequeña historia, sin duda insignificante en relación a las grandes obras pero no por ello menos importante sobre todo por la forma en que se hizo posible. De forma comunal sin depender de administraciones ni burocracia.
Dos jornadas de trabajo para un resultado satisfactorio integrado el la arquitectura de la zona.
Texto y foto publicados en miradas3. También aparece en la página de la asociación cultural Taxus.

Animaos a seguir con el relato...

2007-11-22T10:29:00.000+01:00

Lo que más cuesta es la primera frase. El miedo al blanco aterra al que se atreve a tomar una pluma, un bolígrafo o un teclado con sus manos. La mente corre desenfrenada por historias, recuerdos, frases y palabras, olores, sabores, sentimientos... Y la mano no puede responder a tanto como quisiera.

Lo que más cuesta es la primera frase. El resto viene sólo, se coloca como un puzzle al que después hay que darle una patena de color y sentido.

Una vez que tienes la primera frase, lo que cuesta es dejar de escribir.

El patrimonio desconocido del Bierzo

2007-11-20T14:31:00.000+01:00

UNA OBRA QUE OS SORPRENDERÁ. Me puede mi debilidad por los dos compañeros que han elaborado la magnífica obra sobre el patrimonio desconocido del Bierzo.

Realmente os dejará boquiabiertos, no sólo las fabulosas imágenes de Gaztelu sobre los más bellos y más ocultos tesoros de los templos bercianos, sino por un texto realizado con cuidadosa atención y maestría infinita por parte de Javier Santiago, Javi para los amigos.

A ellos les deseeo que su libro tenga todo el éxito del mundo y a vosotros, un buen consejo, no esperéis a que se acabe. Llamad a La Crónica, puede que yo misma os conteste al teléfono. :)

Capítulo 1: La roca Dragonte

2007-11-20T12:33:00.000+01:00

Desde que fui pequeña me gustó escaparme a la roca Dragonte. Estaba en lo más alto de la comarca y desde allí se divisaban todas las hogueras de las aldeas vecinas. Si te concentrabas mucho podías saber qué tenían ese día de cena: un buen venado asado, unas castañas asadas o unas simples berzas con patacas.
Ese era el único sitio en el que podías ver de cerca corzos, rebecos e incluso algún oso asustado que despistaba su habitual camino.
Esa era mi roca. Lo fue durante muchos, muchos años. Más de los que yo hubiera deseado.

Mi aldea no distaba mucho del río, una despensa de sabrosos peces que daba la vida a las plantas silvestres y a las que cultivábamos nosotros junto a las casas, en la huerta común que todos cuidábamos por ser una de nuestras principales fuentes de alimento.
Cada día mi padre reunía a los hombres y salían a buscar jabalíes y corzos para nosotros. Los demás nos ocupábamos de limpiar las cabañas, cocer las vasijas y recoger frutos y leña del bosque o ir a pescar al río, que era lo más divertido, porque no es nada fácil acertar con la puntiaguda lanza sin que al final resbale en el lomo de una brillante trucha.
Lo peor de mis recuerdos comenzó durante la noche, cuando todos dormíamos y ni el crepitar de las casi apagadas hogueras se oía en la penumbra.
Así continuó este capítulo Diana...
Pero el silencio helado, que me entraba por cada poro hasta alcanzar el tuétano de mis huesos como si de un frío hachazo se tratara, comenzó a resquebrajarse. Una especie de bufido combinado con un golpeteo homogeneo se hacía cada vez más cercano. Antes de haber visto de donde procedía, me hubiera sido casi imposible describir el sonido.Me asomé por la ventana, sin despertar a nadie. El sonido parecia desprender calor. Y luz. Tras unos minutos observando a lo lejos conseguí distinguir, aunque no comprender, de que se trataba. Una impresionante gentío se acercaba, como en procesión, a nuestra aldea. Niños, adultos, animales, decenas de personas caminaban al unísono, en medio e la noche, a la luz de unos candiles, cubiertos con abrigos y mantas y cargados con bultos de ropajes o enseres domésticos.El sonido que emitía la masa al acercarse había despertado ya a todo el vecindario, que contemplaba, expectante, el extraño espectáculo a través de las ventanas.
Y así lo prosiguió Milady...
Parecía ser una migración de seres humanos en vez de aves.Al escuchar tal sonido y ver a tanta muchedumbre me pregunté qué era lo que estaba sucediendo.Pronto se empezaron a ver de nuevo las hogueras de las aldeas vecinas pero esta vez por más que me concentrara no podía adivinar qué era lo que tenían de cena.Algo extraño ocurría aquella noche y lo peor era que mi imaginación estaba empezando a dejarse llevar por la situación.Empecé a pensar que quizá había llegado a las aldeas próximas algún extraño ser, algún animal o alguna criatura que les había asustado y por eso habían iniciado su huida.De pronto, una extraña sensación de temor me invadió todo mi cuerpo y empecé a dar vueltas por mi casa pensando qué era lo que quería coger, qué era lo más importante que necesitara para emprender mi huida junto con la muchedumbre. Tal vez en mi roca, mi roca Dragonte, estaría segura, a salvo. Allí nada malo me podría suceder y desde allí divisaría todo lo que se pudiese ver y el temor de no saber qué ocurriría desaparecería como por arte de magia...

Cuéntame un cuento...

2007-11-20T12:24:00.000+01:00

Amigos blogueros. Vamos a probar algo nuevo.
Cada cierto tiempo iré incluyendo en El portal de la gatita unos párrafos de un relato que aún estoy preparando. Se trata de un relato vivo, así es que os invito a participar en su desarrollo o que opinéis sobre cómo va tomando forma.
El relato se titula 'La roca Dragonte'.
Prometo escribir sobre esos ojos felinos que pueden reflejar misterio, pero también dulzura, temor, sorpresa, rabia, amor... Son los ojos de gato que intentan verlo todo.
Miles de gracias por animarme a seguir en contacto con vosotros.

Palabras que son abrazos

2007-11-18T21:12:00.001+01:00

Gracias a todos por participar en este blog.
En uno de los comentarios me piden mi correo electrónico: anarouse33@gmail.com
Podéis mandar todo lo que queráis, pero estaría bien participar en un foro abierto como el blog. A no ser que guardéis algún secreto. En ese caso, prometo ser una tumba.

El que quiera entender, que entienda.

2007-11-16T12:50:00.001+01:00

Calderilla... 'ná más'

2007-11-16T11:33:00.000+01:00

La Junta le ha dado a la Fundación Las Edades del Hombre nada más y nada menos que 1,1 millones de euros, es decir, 183 millones de pesetas, para ampliar el calendario de apertura de la exposición otros quince días, hasta el 9 de diciembre. Bien, esto significa que para los "gastos de organización, desarrollo y funcionamiento" de la muestra los de la fundación (obispos y arzobispos principalmente) han recibido 73.333 euros (12,2 millones de esas pesetas que aún sabemos contar tan bien) por día. ¡Los sueldos de los organizadores, guías y vigilantes deben ser la repera!

Vale, decimos que son 73.333 euros o 12,2 millones de pesetas por día. La semana pasada recorrieron la exposición 15.702 personas y la media diaria fue de 2.617 visitantes.

De esta forma, cada visita cuesta una media de 28 euros cada día.

¡Pobres infelices aquellos que entran en la exposición pensando: "¡Eh, es que la entrada es gratis¡", cuando de lo que no se dan cuenta es de que los 28 euros salen de sus mismísimos bolsillos repartidos por la gracia de la Junta y de Herrera, que está encantado de que su pila bautismal 'más favor' haya viajado desde su Burgos natal (en concreto desde Redecilla del Camino -la pila, no él) hasta Ponferrada.

Si no recuerdo mal, había algún pasaje en un libro que creo que se llamaba Biblia o algo así en la que el 'prota' se chinaba mucho porque los mercaderes habían empezado a dejar correr el dinero en el interior de los templos... No digo más.

Espero, al menos, que esa otra pila, la del dinero que acaban de recibir, la inviertan en poner candados más gordos y verjas más resistentes a las iglesias y ermitas integradas en su modesto patrimonio. Digo yo que al menos la Fundación de Las Edades destinará ese dinero a averiguar en qué bolsillo quedaron escondidas la lápida de la ermita de Santa Cruz o las joyas de la Virgen de la ermita de Vizbayo, por poner sólo un ejemplo de la larga lista de objetos desaparecidos sólo durante este año en el Bierzo.

Y digo yo que con ese 'dinerín' de más podrían retejar templos, que luego hay algunos que se quejan de que las iglesias se caen porque mamá administración no atiende a sus hijos más queridos.

Otro día analizaremos juntos la pifia de la cifra de visitantes, que a más de un político le descompone la faz y le hace sacar sapos y culebras por la boca cuando sabe de sobra, que todo eso llegará a ser verdad. Sí, con datos de verdad, señor Fierro.

Haciendo patria

2007-11-12T20:49:00.000+01:00

Le ha salido redonda la jugada a Zapatero, al bambi del talante no le resbaló la lengua cuando respondió a Hugo Chávez. Y al rey hace ya tiempo que le hierve la sangre. Y, claro, está a la que salta, porque se le revuelve en su contra hasta el Fede y los obispos. Ya le da igual. Será rey, pero la mala leche la copió del pueblo llano, el de la sangre roja que ahora le hierve.
Pues eso. Que la real intervención real le ha puesto de repente a ZP como a los toreros que salen con las dos orejas y el rabo del coso. ¡Ya ves! Y el PP con el papelón de tener que dar las gracias.
Y parece que una nueva ola de patriotismo recorre toda España y en las radios, las televisiones y en los youtubes de cada casa se oye: "¿Por qué no te callas?". Y es que esa es la frase que todos llevamos dentro. Esa que muchas veces se te queda atascada en la garganta ante las mamarrachadas que dicen y hacen algunos.
Esa fue la bordada faena del rey. No importó que fuera Chávez, porque a Hugo le puso toda España la cara de esa persona a la que cada día te gustaría espetarle un ¿Por qué no te callas?.
Ahora deberían callarse otros, callarse para no montar el lío que esperan montar antes de que las urnas decepcionen a más de uno.

El empleado del año

2007-11-02T13:03:00.000+01:00

Todos somos Paco.
Una especie en vías de extinción. "Trabaja, trabaja, trabaja... que yo te voy indicando. Y te has quedado sin vacaciones, porque el proyecto está aún sin terminar. ¡Pero qué vago eres, Paco! Si sólo te pido que pongas un poco de ilusión".
Tú eres Paco, yo soy Paco.
Todos somos Paco.

Pues eso...

2007-10-21T13:26:00.000+02:00

Una historia de Dragonte

2007-10-09T08:35:00.000+02:00

LOS HIJOS DEL FUEGO
En un principio era el fuego rojo.

De las llamas nacieron las escamas del alado Gontor y de las ardientes ascuas, el cabello de Drabán. Nacieron hermanos y como hermanos volaron juntos en el vacío del caos del mundo no creado.

Drabán, el caballero de armadura roja, se alimentaba de la sangre de Gontor y éste vivía del aliento ardiente de Drabán. El fuego y el caos fueron su hogar hasta el día en el que Gontor perdió una escama y Drabán se lanzó al vacío del caos para recuperarla. No volvió y el alado Gontor murió poco después sin el aliento de vida ni la compañía del pelirrojo caballero.
Pero Drabán no había muerto, el engañoso caos lo había adormecido y alejado del fuego. Su corazón aún latía gracias a la sangre de Gontor que aún corría por sus venas. Con el último aliento del gran alado la sangre de Drabán se heló y supo que su hermano había muerto. Arrancó sus ataduras de las entrañas del caos y logró volar hasta el fuego rojo, al que suplicó por la vida de su hermano muerto. Pero el mundo yermo no pudo volverlo a la vida. Por ello, Drabán tomó las brillantes escamas rojas del ya frío cuerpo de su hermano de sangre y las esparció en la nada y el caos sujetó su fuerza sometiéndose al fuego y transformándose en océanos y montañas.

Ese mundo era bello, pero estaba solo y había sido el culpable de la muerte de su hermano al dejarlo sin su aliento de vida. Por eso abrió sus venas, de las que brotó la roja sangre de Drabán y de Gontor, de la que nacieron los hombres y de la que surgió la maldición, la traición de sangre de los herederos de Dragonte.

O fin da terra galega

2007-10-07T13:29:00.000+02:00

Finisterre. Tengo que volver al fin de la tierra para asomarme a su acantilado, en el que el mar te llama para que lo sigas al horizonte infinito. Como un poderoso imán.

He de volver para vaciarme en el mar de todos mis pesares, mis olvidos y mis temores, para que caigan y se despeñen contra la roca oradada por el agua y la sal, por el tiempo de los que en otro tiempo se asomaron al balcón del fin de la tierra.

Y a pesar de todo, la casualidad es redonda y vuelvo a estar en Finisterre sin ni siquiera ver el mar.

A Ponferrada me voy

2007-08-25T13:36:00.000+02:00

Dentro de unos días llegará la marabunta. Nótese el significado que la RAE da a esta palabra: «Nombre indígena de las migraciones masivas de hormigas legionarias, que devoran a su paso todo lo comestible que encuentran. Son peligrosas por el carácter imprevisible de su aparición y de su itinerario». Tal cual. Y es que en breve coincidirán los visitantes de Las Edades con los del Castillo, con los peregrinos, los fans de Alejandro Sanz, los locos por el rock, los hijos pródigos de Ponferrada, los amigos, los de los bailes regionales, los de la guitarra eléctrica, los curiosos, los juerguistas y el resto. Total, que esa marabunta, como bien dice la RAE, aparece cuando menos te lo esperas, llena los restaurantes e imposibilita una sola reserva, copa todos los hoteles, satura calles y aparcamientos de forma que lo que más te apetece es largarte a Los Ancares para respirar un poco de aire fresco durante las fiestas de La Encina.
Con todo eso los hosteleros ya están frotándose las manos y llenando sus almacenes hasta los topes. Barruntan época de vacas gordas, porque cuando es fiesta se te alegra el corazón y la cartera y a uno le da por decir eso de: «Un día es un día…».
Prácticamente inútil el intento de salir a cenar el día de La Encina o de la Encinina en Ponferrada sin la reserva de tres semanas antes, así que es mejor hacer una tortilla de patata y montarse un picnic, si el calentamiento global aparece por algún lado de una bendita vez durante este verano.
Y de paso que me voy a las montañas, me liaré a llenar de CO2 el aire. Todo el oxígeno para mí. Y me llevo un garrafón de agua de los gordos, para mojarme los pies, regar la hierba o devolvérsela al río. A gastar sin miramientos. Y, además, correré sin cinturón por el campo a más de 120 y haré fotos a lo que me parezca, gritaré hasta reventar, pintaré graffitis en la tierra y escribiré odas en contra de las largas colas, las entidades bancarias, los engreídos, los vagos, las prisas y las ingratas esperas.
Que estoy muy hartita de las prohibiciones y las ataduras. ¡Vaya asco de democracia! Sólo vale para que un grupo de listos ponga trabas a la vida de los demás.
Y cuando vuelva, estaré como una malva.
Está claro, necesito vacaciones.
Por cierto, los ya casi olvidados serenos están resucitando, aunque tecnológicamente avanzados y adaptados. Eso pensé cuando hace unos días pasé por la calle Jardines camino de la plaza del Ayuntamiento cuando, en lugar de un señor sereno, vi un señor bolardo. Y el buen hombre, a modo de amo de las llaves de los accesos al casco antiguo, llevaba un mandito a distancia para bajar y volver a subir el bolardo cuando algún coche aparecía por la zona. Allí lo habían puesto al pobre como estatua con dedo móvil para darle al mandito.

Necedades

2007-08-20T13:29:00.000+02:00

No entiendo el mecanismo del modismo de los ismos y es que son nimiedades las variedades de las verdades. Y entre los '-ismos' y las '-edades' continúan las pugnas de los debates. Competiciones de 'ismos' y 'edades' pelean por llevarse las portadas de los periódicos y primeros titulares de radios y televisiones. Vaciedades y necedades.
Que cada cual aguante el sufijo de sus desvelos y anhelos, que mi dedo no apuntará a ninguna paja en ojo ajeno antes de que desaparezca la viga que se me ha puesto delante de los míos.
Los que machacan más que un martillo pilón son últimamente los amigos de lo ajeno, bonita expresión para los profesionales del robo. Las Edades ha atraído en proporciones similares a los amantes y a los mangantes de los objetos que luego lucen los magnates del coleccionismo y otros 'ismos'. O a lo peor son los mismos que, después de embelesarse con las 131 piezas de 'Yo camino', sienten la imperiosa necesidad de poner una virgen renacentista encima de la tele en sustitución del toro de terciopelo negro. La bella, aunque olvidada, iglesia de Santa María de Vizbayo ha sufrido esta vez las nefastas consecuencias de la actividad de los ladrones. No es la primera y me temo que tampoco será la última.
Al final, los políticos y los abates se miran circunspectos esperando que el otro responda para calmar la mala leche que han ido acumulando los vecinos de los pueblos que lucen joyas monumentales, cada vez menos brillantes por su falta de cuidado y protección.
No pueden Ponferrada ni el Bierzo convertirse en ejemplo y escenario del arte sacro con Las Edades mientras se permita que siga creciendo la lista de expolios. Cuando desapareció la valiosísima lápida fundacional de la ermita de Santa Cruz, en Montes de Valdueza, todas las voces institucionales prometieron más esfuerzos. Ya se ve ahora cuántas soluciones fantásticas han aplicado para la protección del patrimonio de la comarca del Bierzo.
Al final, los que más trabajan con todo el tema son los agentes de la Policía Nacional y Local y de la Guardia Civil. Van a tener que darles una extra más este verano por haber tenido que duplicar sus esfuerzos en buscar piezas artísticas que a otros se les olvidan, como Santa Bárbara, hasta que truena.
Cada vez son más las voces que piden un museo comarcal para el Bierzo. La opción no es poco conflictiva, porque supondría sacar de 'su casa' las piezas más valiosas que ahora están en las iglesias y ermitas repartidas por la comarca, esas que desde siglos veneran los habitantes y lucen en sus procesiones y fiestas mayores.
¿Quién le pondrá ese cascabel al gato? Por favor, que alguien piense cómo, porque a este ritmo nos arriesgamos a quedarnos incluso sin cascabel. Mientras tanto, las hornacinas se irán quedando vacías y los templos seguirán rindiéndose poco a poco al paso del tiempo y al olvido. Aún estamos a tiempo de recuperarlos y disfrutarlos como joyas de arquitectura y arte que son.

Prohibido explicar

2007-08-04T19:59:00.000+02:00

Estoy un poco decepcionada. Mira tú que al final me gustó la exposición de Las Edades del Hombre, pero siempre tiene que venir el típico bobo a amargarte el día.
Pues resulta que hace poco he vuelto a ver ‘Yo camino’, al igual que llevo haciendo en las últimas semanas para acompañar a amigos, familiares y anexos. En una de éstas estoy contándoles la historia del báculo de Limoges cuando llega una vigilante y me pide que hable más bajo. Bueno, ya me pareció raro, porque el botón de la camisa tenía dificultades en oír las palabras que semanas antes yo había escuchado de otros que saben más de esto del arte sacro. Ya estaba con lo de la historia de la desaparecida lápida de Santa Cruz cuando, de repente, me llega una guardia jurado toda revestida de la autoridad que da llevar un conjunto de pantalón y chaqueta con chapitas y me dice: «Es que no se puede explicar». «¡¿Qué no puedo explicar?!», le pregunté con los ojos como platos.
¡Vamos, hombre, lo que me faltaba! Llevo chupándome la bendita exposición ocho millones de veces y para cuatro cosas que conozco, me tengo que callar. Pues todavía añade la bendita autoridad, con cara de saber más que nadie: «Son las normas de la exposición».
Es decir, que si puedo aportar algo decente al recorrido de quien me acompaña, me tengo que callar. Sólo vale si voy diciendo: «¡Uuuuuuuuuuuuy, qué bonito!», reflexión profunda sobre el devenir artístico donde las haya.
Una es educadita, que si no se la monto allí mismo, porque se fue a chivar a su jefe y me estuvo persiguiendo el resto de la exposición, como disimulando, para ver si «explicaba».
Entiendo. La cuestión es que el único que puede hablar es el guía oficial de la exposición, ¿no?. Claro, claro. Por supuesto, previo pago. Que me parece bien, pero a ningún político, empresario, obispo, sacerdote, artista o escritor le han dejado de contar las anécdotas de la exposición por un ridículo «prohibido explicarse».
Claro, que cuando yo me expliqué sólo quise que quien me acompañaba supiera el enorme valor de la pieza, con el ánimo de que se fuera de Ponferrada con el buen sabor de boca de haber visto y aprendido algo interesante.
A los responsables de la exposición les pediría una reflexión, porque no sé si conocen las formas y alardes que usan los que pululan bajo contrato por la muestra. Si a quien ve la magnífica Virgen abridera o la impresionante pila románica no se le ocurre comentar algo, es que tampoco necesita muchos guías. Si el que siente o sabe no puede comentarlo con alguien, no merece la pena. Hay detalles que minan los cimientos de los mejores proyectos y Las Edades, pese a ser uno de los buenos, no alcanza el éxito esperado. Quizá habría que decirle a la guardia jurado que la que debería callarse es ella.

Ponga un blog en su vida

2007-07-28T12:06:00.000+02:00

Es absolutamente increíble la cantidad de blogs peregrinos que circulan por la red de redes. Los viejos diarios personales han desaparecido para dejar paso a esas páginas virtuales, sublimes en algunos casos e incomprensibles en otros. Son los diarios del siglo XXI. No me parece mal que cada uno eche su imaginación, su talento o su aburrimiento al pairo del proceloso mar de Internet, pero lo que no llego a comprender es el escondido motivo o razón que lleva a una persona a pensar por un momento que a alguien le interesa si cuece o enriquece los fideos de la cena de ayer. Peor se me pone el tema con aquellos blogs en los que la gente da consejos para alcanzar la felicidad. Vamos, que digo yo que si tuviera un frasco de esencia de la alegría perpetua, preferiría incluso pasar el día rodando por laderas cuajadas de hierba verde con un gorro de flores, como Laura Ingalls, en lugar de gastar mi tiempo en intentar convencer al resto del mundo de un imposible.
Pues hete aquí que me entero hace poco que los más ‘bloggueros’ son los japoneses. Y que el tema que más les gusta son los gatos. Hombre, sé que la vida de mi gato es mucho más interesante que el argumento de algunas novelas que circulan por las librerías. Lo que no entiendo muy bien es que a la gente le resulte más susceptible de ser escrita la vida de un gato que la suya propia, aunque esto en algunos casos puede incluso a llegar a ser cierto.
El caso es que en un mundo tecnológicamente avanzado nos ha dado por los blogs y por crear mundos paralelos virtuales. Tal es el caso de Second Life. ¿Qué quieres un cuerpazo? Pues ahí tienes, sin dietas. ¿Qué no tienes pasta para comprarte una casa en el mundo real? Pues nada, nada, te compras una en Second Life y por cuatro duros la llenas de muebles gratis y la conviertes en el sitio de moda para hacer fiestas y bacanales. Últimamente he oído que hasta se han montado agencias de viaje en esta especie de chat con imágenes para programar unas vacaciones por todo el mundo virtual, sin despegarte de la pantalla del ordenador. Vale, te ahorras las esperas en los aeropuertos, pero no coges moreno ni de casualidad.
No sólo a la gente ‘de a pie’ le ha dado por tener una vida virtual paralela. En esta trampa han caído muchos políticos, especialmente en la última campaña electoral. ¡Pues no les parecían poco los mitines, campañas publicitarias, vallas electorales, pins, camisetas… y demás familia, que consideraron super original seguir largando sus diatribas en Internet!
Vale, vale. Yo he caído en esa trampa, lo reconozco, pero es que la masa me empuja. También he abierto un blog, porque entiendo que es la mejor manera, la menos lesiva, de sacar fuera de la boca todos los improperios que se te quedan dentro a lo largo del día, bien sea por educación o dedicación.
Pues a blogguear toca. A la vuelta del verano cada uno recordará los tiempos del ‘cole’ y haremos, esta vez con más ganas y por iniciativa propia, la típica y tópica redacción sobre cómo ha sido mi verano. Si es que somos como niños…

Un abrigo para el verano

2007-07-23T12:42:00.001+02:00

Hoy toca conversación de ascensor. Es que este frío me tiene casi en hibernación y el armario está que no sabe en qué mes vive, como yo. Tengo mezclados los pantalones cortos con las bufandas y los guantes con las camisetas de tirantes. ¡Maldito calentamiento global! Llevan años advirtiendo que las temperaturas están subiendo y, claro, una no se prepara para que sea en julio y no en agosto cuando se le enfríe el rostro.
El tiempo, el mal tiempo, se ha convertido en el tema de las conversaciones diarias, de los conocidos y los desconocidos. Estropea no sólo las vacaciones de algunos, sino también las comidas y las merendolas.
Precisamente este sábado estuve en una de estas cenas al aire libre. El frío intentó con fuerza echarnos de la plaza de las escuelas de Cubillos, pero allí el calor era otro, lleno de risas de los muchos niños que pronto terminarán su estancia en El Bosque de los Sueños. Fue una velada perfecta, a pesar de los 10 grados que se nos pegaron a la piel. Siempre he admirado el arrojo de los que miran la vida obligadamente sentados en una silla de ruedas con una sonrisa en los labios y en la mirada. Esos que observan al resto a la altura de su corazón, el que siempre revela la verdad de las cosas, el que no engaña. Y admiro también a los que luchan no sólo por ayudarles a intentar que anden de nuevo, sino a ser felices ya, ahora, facilitándoles en todo lo posible la vida diaria.
En esa cena comprendí que los niños son niños, vayan o no en silla de ruedas o a pesar de que el desarrollo de sus habilidades motoras o comunicativas se haya quedado dormido. Ellos, como todos, se olvidaron de las diferencias y tan sólo vieron al mago que con sus ágiles dedos hizo desaparecer y aparecer pañuelos, payasos y conejos. Un poco de magia nunca viene mal para seguir soñando.
¡Qué poco pensamos en su situación! ¡Y con qué poco se puede colaborar! ¿Acaso cuando uno abre, por ejemplo, una panadería, un kiosco o una librería piensa en que todo el mundo pueda entrar a la tienda? Un escalón, peor si son varios, se convierte en el infierno contra el que cada día luchan los discapacitados. Una dificultad que además se suma a los problemas de cada día, esos que no difieren entre los unos y los otros.
No me olvido de los sordos, de los ciegos..., en fin de todos aquellos a los que no les avergüenza reconocer la necesidad de un brazo en el que apoyarse para seguir avanzando.
Ayer subí despacio los escalones al volver a mi casa y cerré los ojos al meter la llave en la cerradura. Debe ser duro, la verdad, pero hay mucha gente que está dispuesta a dar un empujón cuando hace falta. Y como dicen en El Bosque de los Sueños: «La diferencia es divertirse».

Unos tipos altos

2007-07-21T20:18:00.002+02:00

La culpa de todos los problemas que tiene España la tienen unos 'paisanos' que se pasaron con el Colacao cuando eran pequeños.
Que sí, que sí. Que lo leí el miércoles pasado en un periódico.
Ponía: «Los tipos altos son un riesgo para las empresas». Y me dije: ¡Pues qué bien, porque de ésta me hacen jefa, dado mi poco más de metro sesenta!
Pues eso, que voy a firmar una declaración jurada para que mi jefe vea que estoy por la labor y que, como buena españolita media, no voy a poner en riesgo a la empresa por mi altura física.
Prometo no usar nunca más tacones.
Y es que, al parecer, esos tíos tan altos (los tipos altos) te miran por encima del hombro cuando vas a pedir una hipoteca y me han contado que deben de tener una red mafiosa que presiona mensualmente a los ciudadanos que se atreven a comprar un piso.
Y estos tipos tan longitudinalmente excesivos tienen locos tanto a los 'mandamases' como a los 'curritos', porque con sus artimañas compran tu alma por lo siglos de los siglos. ¡Los muy bárbaros!
A pesar de todo también se comenta que son personas interesantes y los llaman por ello tipos de interés, será porque hay que tenerlos controlados, bajo lupa. No sé, pero yo ya miro con reticencia a los que miden más de 1,70, por si acaso. Me han contado que algunos tienen por nombre Mibor y también Euribor, que suenan a los personajes oscuros del Señor de los Anillos, y que, además, son de referencia. Es decir, que son los mandamases de esos tipos tan altos.
Por cierto, parece que el Ayuntamiento de Ponferrada ha leído el estudio ese que dice que el verano es la mejor época para encontrar pareja. El programa de ocio 'Aventura-t' de este año oculta un 'programa de vicio'. Para fomentar el enamoramiento estival, Susana Téllez y Reiner Cortés (a saber en qué andaban pensando) organizarán ¡actividades nocturnas en los parques!, y entre ellas, cómo no, manualidades. Presagio el chasco de decenas de jóvenes, pasados de gomina, con las hormonas a borbotones y la 'chupa' de ligar cuando vean que la cita es para el ocio, que no para el vicio.
Hablando del tema, el único tema, quiero rendir un orgulloso homenaje a los que dan la cara a la vida y a los demás, enfrentándose a sí mismos por ser sinceros y felices. Aquellos que pasan del «qué dirán» y prefieren el «vivo como pienso». Esos a los que el amor y el sexo les ocupa y no les preocupa. Animo a esos, a los otros a a echarle arrestos a la aviesa fortuna, a cortar los largos y espesos flequillos de la intolerancia, a dejar de pedir perdón cuando no existe razón para ello y a dar las gracias cuando no haría falta. A vivir tranquilo así es que, en definitiva, el que quiera entender, que entienda y el que no, que se compre un diccionario por si acaso. ¡Uy, qué a gusto me he quedado!
Bueno, ya he hablado del dinero y del amor. Sólo me falta la salud. Creo que los de la cerveza San Miguel debieran ir pensando en desplazar a sus publicistas hasta el convento de San Miguel de las Dueñas. El nombre va que ni pintado y el éxito del fervudo lupuloso, ni les cuento, que las monjas lo han dicho. Palabra de Dios, una cervecita, Señor.

¿Qué fue de mi voto?

2007-07-21T20:18:00.001+02:00

Ahora que ha pasado el huracán electoral y que las calculadoras de votos se han aparcado para dejar paso a las cajas registradoras y a los codazos por ocupar los cargos, me pregunto, ¿qué fue de mi pobre voto?
Tan sincero era él, en su papelito inmaculado. Tan claro, tan evidente Y se perdió, como muchos otros por la rendija de los pactos, esa que devora todos los minutos que pasamos leyendo el tostón de los programas electorales para decidirse por los unos o los otros, escuchando soporíferos mítines y haciéndonos ilusiones de que podemos decidir algo.
Pues ha vuelto a pasar. No sé para qué demonios los partidos piden el voto para sí mismos, cuando a la vuelta de la esquina te han puesto 'los cuernos' con aquellos a los que nunca hubieras votado. Y mi pobre voto, como muchos otros, quizá sirvió para convertirse en las arras de algunos matrimonios de conveniencia política.
En mi opinión, este sistema de elecciones debería llevar una segunda vuelta para que sean los votantes los que decidan quiénes pactan y quiénes se quedan en la soltería política.
Además de las elecciones, que cada vez ocupan menos espacio en la mente de todos y ya parece que se celebraron hace siglos, lo que me tiene pensativa todo el día, como a la mayoría de españolitos de a pie, son las vacaciones.
¡Ay, ese 'respirito' anual que acaba con las ojeras y la cara de mala leche acumulada durante meses! Al menos eso pensamos cuando rozamos la tan esperada fecha. Luego viene la decisión, porque no vas a ser el más 'pringao' que se quede en casa durante las vacaciones, claro. Aunque sólo sea para remojar los pinreles en agua del Cantábrico. Pues ahí viene el lío.
El puzzle fecha, alojamiento, plazas libres, pensión completa, barato, barato, barato es irresoluble. Si no te falta una pieza te falta otra. El caso es que ya hace tiempo que sufrimos las miserias de la 'operación bikini' y con lo que ha costado, habrá que amortizarlo de alguna forma. «Bueno, no te preocupes, deja la pensión completa, porque seguro que por allí hay muchos restaurantes...».
Sí, sí. Luego vas y terminas de la excesivamente oleica y carísima tapa pírrica de calamares hasta el (piiiiiii). Total, que el bocadillo es al final el rey de las vacaciones, porque todo el sol de la playa es bueno y hay que aprovechar cada rayo, a pesar de lo advertidos que nos tienen los de Corporación Dermoestética.
Y a pocos días de haber iniciado las idílicas vacaciones, los 'bocatas' comienzan a hacer presencia con su contundente huella para estropear la perfecta figura que tenías en tu casa cuando te lo compraste y ante el espejo, con el estómago encogido hasta la rabadilla, meneabas tu cuerpo triunfante tras la dura batalla de la lechuga. Peor es la opción de la montaña, porque las delicias culinarias de las cumbres se basan, sea invierno o verano, en el tentador embutido que las tiendas de productos típicos y restaurantes te ponen delante de la nariz por donde vayas.
Pues eso, que creo que al final me voy a quedar en mi casa. Que voy a sacar de nuevo la calculadora, que creo que algunos aún están recontando mi voto.

Templando gaitas

2007-07-21T20:17:00.001+02:00

No puedo resistirme, es más fuerte que yo Una musiquilla pegadiza se me ha instalado en el cerebelo. Por favor, que alguien me diga cómo se baja el politono al móvil. 'Amilivia, Amilivia, tú serás de nuevo ' ¿Cómo no se le ocurrió antes a Riesco? Podrían hacer incluso un dúo. Ni los más sesudos expertos en marketing pudieron haberlo pensado mejor. Las más exitosas ideas son las más sencillas. Una música pegadiza, una letra fácil y ¡voilá! el alcalde de León, Mario Amilivia, aparece en todos los medios de comunicación nacionales. Y es que hay que ponerse las pilas, que la campaña ya está ahí a la vuelta de la esquina. En Ponferrada deben estar ya templando las gaitas para hacerle un himno a Riesco en la misma línea, pero con un buen toque celta, para marcar diferencias y no ser menos. La guerra estará en hallar la mejor forma de buscar el máximo bombo político para que se hable en los papeles de envolver el pescado, aunque sea mal.
Ni siquiera los acuerdos firmados por Zapatero el domingo se difundieron con tanta rapidez por la red de redes. Bueno, es que lo de estos chicos políticos es 'puritita' contraprogramación mediática, en realidad. Pues sí, Zapatero en Ponferrada. Un acto multitudinario en el que el 'presi' también habló de la polémica Ley del Alcohol. Que si es malísimo, que estamos preocupadísimos por los menores... Vale, está bien. Pero, ¡por Dios!, no terminen ustedes unas palabras tan bien traídas y tan filantrópicas con un vino español. Porque, no sé si lo saben, pero, claro, al finalizar el acto hubo un tradicional vino español. Tinto y blanco, a elegir, para más inri, aunque eso sí, nadie se quejó.
El 'presi' anunció, además, que seguiría dándole vueltas a lo del alcohol. Si tan empeñados están en que todos seamos abstemios, pues entonces yo abogo por transformar en mosto español el vino español, tan ligado a las cintas inaugurales del cemento y las fiestas romeras. Que no es ninguna bobada, ¿eh? Que los bodegueros se planteen por un momento la de tiempo que se iban a ahorrar en la fermentación del mosto. Vamos, que tan sólo deberían exprimir la uva y ¡hala, a envasar! Claro, que entonces los sumilleres deberían transformarse en 'mostilleres' y habría que empezar a hacer nuevas catas para comprender la finura del olor y el paladar de un mosto con cuerpo y bien estructurado en boca.
La cuestión es que, para que los niños no tomen alcohol, sus padres y sus abuelos los llevan a los bares a la hora del vino ¡y les dan mosto!, como para irlos integrando en el mundo de la uva. Claro, las criaturas crecen y se convierten en adolescentes con pelo por todos los sitios y se preguntan: ¿si el tiempo me está cambiado así, qué no hará con mi amado mosto con guinda que flotaba en el vaso cuando era más niño? Aunque claro, se dan cuenta de que el tiempo sólo le va bien al mosto, porque al cuerpo lo pone fatal. Por eso los mayores, cual Cleopatra con la leche de burra, nos inundamos con el oloroso caldo fermentado, como si el bebedizo que gana con el tiempo fuera a trasladar al continente algo de su magia.

Un canto al desencanto

2007-07-21T20:15:00.000+02:00

Yo pensé que las manifestaciones eran terreno exclusivo de los ciudadanos. Que eran formas de alzar la voz contra las todopoderosas decisiones de los que se sientan en un escaño o en el sillón de un plenario. Pero el egoísmo político no tiene fin y ahora son también dueños de la voz de la calle. ¿No les parecía poco? Ahora las manifestaciones tienen frases medidas al milímetro, justificaciones increíbles y grandes pancartas, cada vez más grandes, para que todos salgan bien en la foto. No les bastan las mociones, las propuestas, la voz y el voto, también quieren controlar la opinión pública de los que creen que los eligen en las urnas.
Perdonen ustedes por el pesimismo, pero es que creo que ya no funciona ni el buzón de sugerencias. ¿Para qué? Nunca pasa nadie a recogerlas. Y luego se extrañan de que los andaluces no vayan a votar su Estatuto. El ruido que hacen los cuchillos al cortar el aire oculta, como siempre ocurre, las verdaderas informaciones, aquellas que se tapan bajo el mugriento manto de la polémica entre partidos. El que no deja ver el contenido de esta ley de leyes, que, finalmente, siempre se queda en agua de borrajas.
Un poco de maquillaje, un 'lifting' y ¡hala!, ya están listos de nuevo para la foto de familia. ¡Qué gran trabajo!
Muchos proyectos de desconocidos y grandes pensadores de nuestra época (que aún los hay y se mantienen como especies en peligro de extinción) se tornaron en bronca política y se hundieron en el lodo. Y es que la evolución tecnológica siempre ha estado supeditada a la religión económica y política, la que dirigen con mano firme e insensible los santones de los mercados bursátiles.
Ahora esos santones dicen que el carbón no vale, que no sirve ni para quemar en las viejas calefacciones, esas que de toda la vida han calentado las casas de ricos y pobres. ¿Y qué van a hacer las empresas que se dedican a repartirlo? ¿Y qué van a hacer los prejubilados de la mina con ese carbón inútil almacenado en el sótano? ¿A nadie se le ha ocurrido, incluso, que ya no se podrán hacer barbacoas? Tendremos que asar los chorizos con cerillas y velones de los gordos. Y en casa, chaquetita y calcetines de lana, que el precio del gasóleo está que congela. Ya me veo quemando las cáscaras de las castañas durante el invierno, que de ésas, al menos de momento, tenemos de sobra en el Bierzo.
A no ser que al Gobierno, que ya nos ha quitado el tabaco, el vino y los baños calientes de burbujas, le dé por decir que mejor plantemos coles de Bruselas, que tienen mucha mejor aceptación en Europa.
¡Bendito mercado libre! No te dicen lo que tienes que consumir, pero bien que te lo hacen saber a base de elevar los precios y los impuestos. Lo que soy yo, voy a llamar a mi primo el aizcolari, para que me haga un buen almacén de combustible vegetal para el invierno. ¡Ah, se me olvidaba que tampoco se puede talar el bosque!

Fervudos para el romadizo

2007-07-21T20:14:00.000+02:00

«Trampa o ilusión con que se engaña a uno haciéndole ver lo que no es». Así define el diccionario de la Real Academia Española el trampantojo. Los sufrimos todos los días. Desde esa encantadora dependienta que te dice que ese pantalón te queda como un guante, cuando el espejo te está gritando que no te atrevas a pasearlo por la calle, hasta el supuesto experto que te dice que metas una botella de agua en la cisterna para ahorrar. Lo peor es que nos lo creemos todo y salimos a la calle con ese horrible pantalón tan contentos y pasamos de darnos ese tan deseado baño de burbujas del que tantas ganas tenemos después de ver los anuncios de gel de la tele.
¡Y qué decir de la época de trampantojos que se nos avecina! La campaña electoral es un muestrario de ilusiones encaminadas a que lo que no ves lo plasmes con confianza plena en una papeleta que metes en el sobre correspondiente oculto y sujetando la siempre estrecha cortinilla de la cabina para que el vecino del sexto no sepa a quién votas. Y eso que estaba a tu lado cuando agitabas la banderita en el mitin aquel. «Que yo pasaba por casualidad y fui sólo a oler», le dices. «Claro, claro, pásame una pelota antiestrés con el logo del Populosos Obreros», contesta el otro condescendiente.
Me ronda a mí en la cabeza desde hace unos días el problemón de Las Edades. Que no sé cómo poder convertirlas en referencia mundial cuando también se han celebrado ya en media España. ¡Qué vergüenza la de ZP! ¡Mira que no organizar un Fitur en Guasintón para presentarlas! Es que este nuestro presidente no mira por su tierra Pues tendremos que convertir el botillo en nuestra referencia mundial y regalarlo con cada entrada de Las Edades.
Y de ahí no me muevo. Ni de aquí tampoco.
Por cierto, el Ayuntamiento de Ponferrada ha puesto en marcha una campaña para que los turistas estén contentos durante la exposición de Las Edades del Hombre, que, ya saben, abrirán sus puertas cerca de las elecciones, para que los votantes se inspiren con el arte religioso antes de dar rienda suelta al arte político de las urnas. Pues el caso es que han pedido a los buenos ponferradinos que 'by the face' ('por t´ol morro') se echen a la calle para aconsejar e informar a los visitantes. Lo que no han pensado es que hay gustos para todo y que quizá a alguno le dé por decirles a los turistas que pasen del arte sacro y de la caminata por Las Médulas. Dentro de su modestia, al abuelo Vicente le puede dar por aconsejar que lo mejor es disfrutar de una buena partida de mus en el Bar Tolo o en la Tasca Scao, porque ponen unos pinchos de aceitunas que saben a gloria ¡Qué quieren! Son opiniones gratis. Aunque no faltará aquel otro listillo que se apunte para indicarles el mejor restaurante, que coincidentemente está en el mismo sitio donde su tía Juana hace las mejores tortillas de la comarca.
Bueno, yo me apunto, pero que nadie se enfade si le digo al guiri de calcetines blancos con sandalias que, para mí, el mejor consejo es tomarse un fervudo para el romadizo.